Tristezas de un doble A.

Un poco de amor Siamés

2011-12-23T20:36:00.000-08:00

Dicen que, quien habla es aquél que siempre supo de lo que habló.
Voy a cometer el pecado de hablar, desde la silla embarrada, comentar que origina el acto de decir cuando debo callar lo que esta mejor sin ser dicho de ninguna forma, ni siquiera usando el ardoroso y repugnante cuerpo para lograr el poder efectivo de la expresión.
Voy a decirles a ustedes, roñosas legumbres jamás levantas en la cosecha, lo que debí decir cuando debía decir algo. Voy a jugar con la posibilidad de ser riesgoso, de mantenerme a un paso del sector podrido que combustionan sus bocas hediondas: exegetas engañados de la cultura nacional.
No he tenido amigos dignos de mención, todos chillan como murciélagos, todos recurren a la sonrisa por el efecto cagón, todos se amparan en la deshilachada fé, en la que se amparó el mundo desde siempre, todos son podridos giles hijos de puta, incapaces de mirarse a un espejo sin sentir deseos de encandilar a sus conocidos con el brillo falso del onanismo. Todos sin poder resistir la regresión al confrontar con una mujer. Las palabras son bosta para esas mentes incapaces de asimilar sus degradaciones, la bosta el material de edificación de todas sus empresas, la tolerancia la mentira en la que esconden su filantropía y la mentira la vestimenta que los cubre. No hay sector donde no hallar a esas gentes, se han definido individualmente y se manifiestan en una artificiosa multitud, se cagan y se corren señalando las heces que emanaron de sus culos, listos para inventar una presa a la que salir en patota a cazar.
Creo en las armas , en la espiritualidad y en la intolerancia, creo en mi adentro, lo creo fuerte, lo defino hermético e imbatible, creo en mi victoria la victoria individual, se debe, como regla principal, eliminar a los farsantes.

Feliz navidad! seguidores del violeta.

¿Que cosa es la libertad?

2011-11-11T09:47:00.000-08:00

Se llega a saber algo sobre ella al contemplar con los ojos el medio donde la divina suerte de haber nacido, nos muestra la dimensión en la que podremos coordinar las acciones de nuestras capacidades físicas, donde la extensión del mundo sea tan amplia que la posibilidad real de contenerlo absolutamente por cuenta de nuestra humanidad logre, sabiamente, obligarnos a hallar un sitio donde abastecer nuestras posibilidades humanas, un sitio donde también ambicionemos un conocimiento más amplio sobre ese suelo sobre el que aparecimos. Tenemos idénticas necesidades a quienes han habitado el mundo hace miles de años, las nuestras fueron mejoradas, pavimentadas por el frío cemento, donde creemos poder lograr un traslado más eficaz, más veloz, pero con casi ninguna conciencia de estar logrando un traslado verdadero de aquel lugar al que preferimos originalmente y del que tememos alejarnos por cierto miedo desolado y conciente producido por la cuenta del costo afectivo que demanda la aventura, el abandono, la lejanía con nuestros dioses.
La libertad no necesita un alejamiento verdadero del punto de inicio, la libertad precisa esclarecimiento, verdad, franqueza. Esos son conceptos primordiales, que si no se hallan, cualquier viaje hacia el conocimiento será una causa inútil, un traslado al interior pretendiendo hallar respuestas sobre como generar cambios pasando inadvertido.
La idea más pura de libertad no posee ningún componente que haga al escape, por el contrario, la libertad madura en la conciencia las posibilidades diversas y casi infinitas que poseemos. Conciencia de los conceptos que nos han incorporado en los reductos afectivos donde maduramos nuestro ser; nuestro deseo de investigar y el disconformismo sobre los límites serán el primer trazo que descubriremos, que precisemos mejorar, entonces sí, se podrá escapar hacia terrenos prohibidos.
Ir en busca de aquellos lugares, forzar la comunicación con los tigres hambrientos que utilizaron pretendiendo hacernos sentir terror; establecer también ahí al mundo que hayamos dejado que viajará siempre sobre nuestras espaldas, porque eso también va a permitir avanzar hacia los cambios verdaderos, nuevos.
En conclusión, debemos intentar copiar con acciones lo que desarrollamos con ideas, verbigracia, debemos HACER la imaginación, construir las presunciones, representarlas, ubicarlas en el plano de lo real, no temer a la extrañeza de la parte del mundo que simulará ver rareza incomprensible donde esté lo nuestro: la conquista del terreno virgen e inhabitado.
Pongamos algo breve, bello, e impongámoslo como un producto tan idénticamente vital a todo lo que en masiva demanda aparece como falsa posibilidad de adquisición de la libertad.
Necesitamos brindar con el puño en alto por la obtención del objetivo, ni hacen falta los símbolos ni los colores ni los himnos dramáticos donde se reivindican las luchas y se manifiesta la fuerza combativa capaz de lograr para defender lo límites, se precisa además un corazón conciente de que el gigantesco muro caerá sin necesidad de oscurecer al mundo adormeciendo el alma por las noches. Hace falta una edificación interior sumamente fuerte, blindaje que soportaría los embates combativos de quienes hayan encontrado una forma de subsistir empleándose en la misión de derrotarnos.
Fuerza, fuerza siendo buenos con quienes aspiran lograr lo mismo que nosotros. Fuerza, inmutable como la sabiduría de los árboles, fuerza para avanzar despacio y con el gesto imperturbable entre los ciegos, fuerza, para hallar el ángulo desprotegido en el que no hayan visto peligro, fuerza, porque el enemigo auténtico no ha mostrado aún su verdadero rostro.

Lunes 7 de noviembre de 2011, fecha de fundación del movimiento “patoterismo literario, autentico y libertario”.

Tranquilo, el poder cambia con el viento

2011-10-05T00:31:00.000-07:00

¿Con que soñaste ayer?
Quizá los sueños sean el letrero que nos adentre a una estructura que soñamos nos provea, sin tener verdaderas necesidades de ser provistos por fuerzas ajenas a la nuestras, a los seres que amamos, a nuestra familia.
Quizá la fuerza política sea sólo un eslabón ajeno a la marcha del mundo, tal vez asimilemos eso cuando las esperanzas en quienes nos proponen ir al frente en nuestras ciudades ya sea hayan perdido con la larga tristeza de haber sido victimas de un contexto estéril.
Casi siempre las conquistas de lo inmediato generan un trastorno intelectual que debe resolverse con súbita celeridad para poder continuar tranquilo contemplando la impostergable marcha del tiempo.
Este bello mundo en ebullición contiene a hombres que han sido capaces de lograr la provisión de esperanza necesaria para que, lo dicho mas arriba sobre cierto hartazgo futuro en la perenne marcha política, sea una convicción donde se deba depositar verdaderas fuerzas, para que aquello que se augura en este texto y en cualquier contemplación racional sobre las condiciones políticas pactadas de antemano, que se reviven unas a otras, sea una necesidad inmediata, una determinación imposible de postergar, con esto me refiero casi directamente a un acto de esoterismo cultural en que, las oportunidades a aquellos hombres capaces de entregar la vida por una convicción y por entregarse altruistamente por la causa de su pueblo, debe ser otorgada, no por capricho fanático de quien escribe estas líneas, sino porque una lectura pausada y absolutamente racional, lo concluye de esa forma. Son las matemáticas las que se inmiscuyen dentro del esoterismo “videncial” que debemos tener para saber en quienes confiar, porque son las matemáticas y nuestra intuición quienes nos transportan mas allá de este tiempo, de esta lectura, de cualquier texto y de todo los nacimientos.
Hemos sido cultivados por civilizaciones que lógicamente nos han antecedido, todos absolutamente llevamos algo del hombre original, épocas en la que los encargados de guiar a los grupos a los lugares mas convenientes eran personas que habían transitado por la misma tierra que su descendencia, y que por conocedores de los trastos casi siempre desfavorables del terreno, sabían, muchas veces con certeza, encaminar a quienes estaban comenzando a transitar esas tierras. El caso es que, esos hombres que han planeado cambiar los planes, saben como hacerlo, no continúan por un capricho egoísta ni por una ambición de poder que le sea inherente, sino por un amor que han engendrado, algo en lo que, hasta las mismas palabras son ineficaces para aproximar un entendimiento.
Ya no reconozco a muchos de esos hombres, ni siquiera en libros, pero se que todavía los hay, lo se porque la mágica suerte de haber nacido me aproximó a uno, se de su inquebrantable capacidad, de su hombría de bien, de su lealtad, dura como la mejor de las maderas que se puedan cultivar sobre este suelo, lo se porque he compartida infinitas charlas donde me relató de las atrocidades a la que tuvo que someterse por oponerse con fuerza al poder dominante cuando toda esta Argentina apestaba a miedo, lo se porque sus sueños, se encuentran veinte años delante de sus posibilidades vitales, esos sueños involucran a cada una de las personas por las que este hombre continúa su marcha firme, lo se porque ese hombre es un verdadero abanderado del progreso, lo se porque la época nefasta de este país no pudo acabar con su energía combativa ni con su capacidad de rebelión, también lo se lo se porque debo reconocer que al escucharle, aprendí yo también cosas que a mis pelotudos veintitantos años creía tener bien sabidas. "Un hombre debe entregarse a la política desinteresadamente" (j.c.b), debe apostar por la militancia que desde siempre se propuso avanzar en la dirección de las mejoras sociales y los cambios profundos que los pueblos precisan, un hombre en verdad sabe reconocer al hombre y cederle a él la posibilidad.
Él es el hombre.

Cara de Goma

2011-08-22T16:52:00.000-07:00

Fiaca: Documento Antiguo

2011-08-09T16:41:00.000-07:00

*Una vez fui al psiquiatra. Estaba haciendo una cosa que se había convertido en un patrón que repetía en la vida y pensé: Bueno, debería hablar con un psiquiatra.
Cuando entré en la consulta le pregunté: ¿Cree que este proceso podría afectar mi creatividad?. Y el psiquiatra me contestó: Bueno, David, debo serte sincero: podría ser.
Le di la mano y me marché*
David Lynch
Atrapa al pez dorado.

I
Fiaca, eso me agarra cuando estoy al frente del monitor dispuesto a escribir.
Quiero contar, cualquier cosa, pero hacerlo, para justificar el tiempo que pasa y que voy perdiendo.
Estoy desempleado, habitando una pieza de pensión. Recién me estoy acostumbrando a compartir la cocina el baño y el saludo. Caí; como nunca pensé que iba a caer, apenas sí tengo fuerzas para escribir algunas líneas o leer (cada vez lo disfruto menos) algo durante el tiempo ocioso. Tomo unas pastillas que me quitan el ánimo, prácticamente estoy vaciado de fuerzas. Habito una pieza chica, ya lo dije, es tan chica que si pretendiese fumar mientras escribo, me asfixiaría ni bien intentase dormirme.
Lo mas curioso es que hace unos días o varios, no se precisar, me di cuenta de lo idiota que he sido en mí vida, de lo destinado al fracaso que está mí manera de conducirme. Seguramente no demorará mucho más mi sistema nervioso en desvariar y terminaré internado en un Igniatus Reilly, intentado ser compuesto por pastillas y análisis terapéuticos, que me condenarán a permanecer de por vida en esos lugares.

Pero mientras, habito en una de las habitaciones de un antiguo hotel de la calle Venezuela.
La estructura de este antiguo caserón me impactó tanto el día que lo caminé por dentro, que inmediatamente decidí que aquí quería instalarme.
Ayudado por un amigo, ubiqué algunas de las cosas que tenía en el departamento que habité durante un largo año en la calle Tucumán.
El portero del hotel, vive en una de las habitaciones que hay junto a la puerta de entrada, es un hombre de edad, lleva sus pelos teñidos y es notoriamente afeminado. Durante las primeras conversaciones me cayó excelentemente, luego, durante los días siguientes, lo noté intentando descifrar cada paso que daba, como una especia de madama custodiando a sus mujeres para que estén siempre dispuestas a recibir clientes.

III
NA-TU-RA-LI-DAD,,, PAR-A CON-TAR.

Para llegar a mi pieza hay que caminar por el amplio patio adornado con macetas, llegar hasta al fondo, donde están los baños y la cocina, subir dos escalones, avanzar por un angosto pasillo, y ahí, en la pieza numero doce, ahí descanso yo.
Hoy llueve. Y son casi las diez de la noche. Hace algunos días, mientras llegaba al final de un libro, tirado sobre la cama, que es el único espacio donde puedo estarme leyendo sin que se me achaquen los músculos, comencé a escuchar gemidos que paulatinamente fueron haciéndose más sonoros. Eran gemidos de personas en pleno acto sexual, aparentemente situados en la terraza que está precisamente encima del techo de mi cuarto. En una de las paredes de mi habitación hay un ventiluz que está en lo alto y a su través se pueden ver las escaleras que conducen a la terraza.
Me puse unas ojo tas, y subí hasta la terraza caminando muy despacio; eran la una y treinta de la madrugada y se me figuraba encontrar allí a dos personas fornicando. Efectivamente, cuando llegué unas de las vecinitas que había visto estaba puesta en cuatro patas, recibiendo de un hombre mucho mayor, ambos de espaldas a la escalera, expuestos a que cualquiera los pescase en aquella situación. A lo primero pensé en irme, temiendo ser descubierto, pero, silenciosamente, me busqué un espacio junto a la escalera, donde quedaba invisible y podía observarlos. El hombre, de rodillas en el suelo, sujetaba a la chica por sus cabellos largos hasta la cintura y se ejercitaba con un movimiento pélvico que parecía enloquecer a aquélla mujercita. Yo estaba confundido y excitado, mejor dicho tenso y excitado, me comencé a tocar debajo del pantalón, con la intención de masturbarme mirando aquel espectáculo sexual, pero temí ser sorprendido por alguien que llegase hasta allí, entonces me limité a espectar. La mujer en un veloz movimiento y sin sacarse el pene del hombre, giro 120° y se puso de frente a él con los ojos apretados, ubicando su cabeza en el hombro de su amante, ni bien los abriera podría verme, pero no me importaba que ella lo hiciese. Mi pene estaba durísimo y me dolían las pelotas. Comencé a frotarme una mano por mi zona genital, cuando un grito me previno, parecían estar por llegar al orgasmo, la mujer se había enroscado los cabellos de él en una de sus manos y lo apretaba fuerte a la vez que lo chupaba en el cuello. Estaban pronto de acabar ambos y así fue, pegaron un alarido que no me explico cómo no escucho nadie más. Se quedaron unos minutos quietos, luego la mujer le miró a la cara y se sonrió, el hombre la besó y ambos se incorporaron, yo me escondí debajo del tapialito ya sin ver a ninguno, pensando en escapar escaleras abajo sin ser visto. Cuando asomé la vista otra vez pude ver a la chica de espaldas junto a un perro, tendiendo un toallón de baño. Miré intentando encontrar al hombre, fue en vano, no pude dar con él de ninguna forma. La chica acarició varias veces al perro en la cabeza, y el perro, que yo no había visto antes, le lamía la mano. Ambos caminaron hasta la escalera y se fueron sin verme. Yo me fui detrás de ellos, intentando inútilmente ser visto por la chica que iba delante mío acomodándose un cortito pantalón de jean, para ver si lograba hacerle saber que había visto todo. Fue inútil, la sigo cruzando junto al perro cuando vuelvo en el patio que debo cruzar para llegar hasta mi habitación, sonriéndose ambos la mayoría de las veces, y no es para menos, si la cosa es como supongo que es. El perro por las noches se convierte en humano y se la monta, y yo los vi y se los acabo de contar. Pero ahí no quedo todo, la noche después de aquella me asomé nuevamente a la terraza, esperaba verla llegar, me quedé cautamente colgando algunas prendas que debía secar, al cabo de quince minutos la vi llegar junto al perro, dispuesta a colgar su ropa. Yo la saludé y me agaché a acariciar al animal, intenté comenzar una conversación que no prosperó demasiado, tengo serias dificultades para establecer relaciones. En un momento, cuando ya me daba por vencido, la mujer giró el cuerpo para colgar una de sus prendas y me puso su hermoso culo prácticamente frente a mi cara, yo aún estaba agachado, sentí un estremecimiento de la cabeza a la punta de mi miembro, manotié aquel culo con ambas manos, cerré los ojos y me puse detrás de ella que curiosamente no hizo nada, pero, sentí como se irguió y dejo caer la prenda al piso. Al instante después sentí un mano que me giraba con fuerza por el hombro: allí estaba el hombre de la otra noche, descargó en mi cara un fuerte golpe en la zona de la mandíbula, caí al piso inconsciente.
Cuando me restablecí, ya no había nadie en la terraza, las ropas flameaban por el viento, me palpé la cara, tenía una hinchazón terrible y se aproximaba una tormenta.
Me puse hielo, todavía se me está deshinchando. Los días que siguieron a ese, incluso hoy, volví a cruzar a la muchacha, que ya ni siquiera me mira, quien si me mira es el perro, hasta llego a percibir una leve sonrisa en su cara peluda. Estoy convencido de que eso que presumo, sucede de veras. Ambos son una pareja, el perro en realidad es un hombre, el amante de aquella mujer. Lo que reste de mi estadía en este hotel, será tiempo que destinaré a intentar descifrar todo ello con precisión, previendo que no me vuelva a suceder lo mismo que la última vez. No es difícil eliminar a un perro, pero eso no sería la solución, la solución sería poder filmar a ambos fornicando y grabar al hombre restableciéndose a su condición de perro. Con el tiempo, si las ganas son verdaderas, todo se logra.

25 DE Marzo de 2010

La banda de titolino

2011-07-16T10:46:00.000-07:00

Fiaca es un documento antiguo. Pero fiaca, es la palabra que pretendo utilizar para hacerme el pillo. Recuerden ustedes queridos amigos, que todo lo que hacemos no tiene originalidad.
La fiaca es cosa de sabios.
Me crié en una ciudad que aborrezco. Si yo estuviese al frente de una clase y ocupase veinte minutos de ella en proyectar diapositivas que refieran a los factores que me originan aversión por mi ciudad natal, casi toda la clase estaría de acuerdo conmigo. Lógicamente, entre todos mis alumnos habrá quienes no coincidan con mi exposición y de ser cierto esto de tener una clase a cargo, esas personas en desacuerdo, reprobarían la materia, y el diálogo quizá se de en la siguiente forma:
El buen sabor de un pedazo de queso.

- Profesor, que tal, podemos hablar un segundo- Quienes me inoportunan, son un grupo de cinco muchachos con semblantes molestos, dos de ellos con el ceño tan fruncido que la represión de mi risa la llevo a cabo mostrando mi lado mas severo, el de negro matón capaz de lanzar un cabezazo o un preciso jab a la nariz.
-Si adelante ¿que pasó?
-Mire, no estamos conformes con nuestras calificaciones y, hemos, porque hablo por todos quienes estamos acá, hecho demasiado esfuerzo durante el año para poder lograr buenas calificaciones.
-Perooo- me extendí en el final de esa palabra, haciendo la o bien sonante, que pretendía ser una expresión de pura sorpresa por aquello que me acababa de decir el representante de el grupo de inconformes- miren, sinceramente no entiendo el porque de este disconformismo grupal, cada uno de ustedes, imagino, tendrá bien claro el porque de la desaprobación.
- Profesor, mire, le tenemos mucha estima a usted, y si vinimos todos juntos es porque preferimos esto a ir a la rectoría con el chisme, y todos nosotros apelamos a su buen juicio.
- Disculpe, pero no entiendo.
- Bueno, entonces voy a ser mas claro, resulta que nosotros cinco fuimos quienes nos opusimos a coincidir con la exposición que usted hizo sobre su ciudad natal, y estamos seguros que usted no ignoró eso a la hora de calificarnos.
- A que bien, pero estoy seguro que algunos de ustedes cinco fueron inducidos por usted a pensar de esta forma – dije señalando al vocero- o por cualquier otro – dije otra vez, repasando a los cuatro restantes con mi dedo índice
- Eso no interesa, lo que pretendemos es que nos modifique la nota, porque estamos dispuestos a llevar el reclamo más lejos.
- ¿Usted me está amenazando?
- No no es a....
- Shh -le exigí callarse- no me desagrada la gente con coraje, pero entiéndame, este es mi trabajo, mi trabajo de profesor, a eso me refiero. Profesor, señor corajudo amenazador, es quien califica el desempeño intelectual de los alumnos en la clase- hice un silencio, luego le estudié el rostro a aquel muchacho, luego le miré directo a los ojos y por verlo resuelto a concluir su amenaza, le di un bife con mano abierta delante de los otros cuatro, que quedaron impávidos mirando la recuperación de aquél rostro golpeado, yo proseguí- aa , bueno soy profesor hasta las 13 15, después soy un hombre corriente, eso significa que tengo, como todo hombre corriente, derecho de demostrar mi disconformidad.

El resto fue terrible, el cabecilla de aquel grupo se restableció, olvidó el respeto que tenía por mí que había manifestado al comienzo de la charla y me golpeó haciéndome caer al piso casi inconsciente o con la suficiente conciencia como para recordar la pateadura de los otros cuatro. La golpiza fue terrible, el director optó por despedirme, mi internación duró cuatro semanas. Con el tiempo, alguien me refirió lo sucedido: aquél que lanzó el primer golpe, también se encargó posteriormente de alterar los acontecimientos diciendo que hablé del resto como una cantidad de inescrupulosos capaz de coincidir con mis opiniones con tal de lograr un resultado positivo que le privilegie las conversaciones con sus semejantes. Nunca lo dije, pero siempre lo pensé. Aquél que me refirió el resto de la historia, no me refirió si estaba o no de acuerdo con aquel nuevo grupo conformado, sólo se paro junto a mi cama en aquella clínica de balvanera, y me habló por espacio de veinte minutos, luego se dio la vuelta y se fue. Yo me sentí vencido, pero en condiciones justas. Aquél que se encargó de derribarme pudo avizorar y aprovechar la oportunidad que había creado al momento de optar por un impulso que es propio de quienes conducirán en el futuro.
Hoy, ya jubilado, vivo muy lejos de aquélla ciudad donde dictaba clases, y mucho mas lejos de aquella donde me crié y aborrezco. Conciente de haber vencido unas cuantas veces, tengo que decir que la representación acabó, ahora soy yo de nuevo amigos, así que atended:
Todo esto desde el principio, no es más que una diagramación teatral de las disputas políticas, NO CREA ABSOLUTAMENTE NADA
Tome esta representación como un suceso próximo, con este gobierno de inconducentes progresistas sin autocrítica (a veces creo que estos muchachos son ideológicamente perfecto, - estos quienes juancito?, - estos hermosa, la patología del peronismo a la que me refiero - aaa, el hijo bobo del peronismo- que se acordaron tarde que el furia era un patriota que murió, por no saber usar el poder, por no saber delegar , por quererlo todo, por pretender abrazar a los empresarios para acobardarlos, etc etc.
Aaa, te enseño una paradoja, pero no olvidéis a los chicos ricos de la camporita, si esos muchachos provenientes del planeta de los simios, los gorilas con la remera de la igualdad, los que creen que el General estaba equivocado, con ese toque putarraco y artificial, que sólo usan para hablar de banalidades o de cómo veranearon en punta del oste, dios bendiga esta patria enferma, dios esquize por favor la lucidez, de otra forma sería mas duro. Bueno, creo haber terminado, son las 00: 50 y mastico unas hamburguesas finas como los king kones, ojo muchachos, ojos con los don kikones, que ustedes creen que el gorila jode manejando gorilas, y no, el gorila jode manejando al pobre. Crean, creen, yo les voy a decir esto que le dije el otro día a un amigo que al cruzarme me dijo: Negro, cada vez me gusta mas leer lo que escribís. No me agradezca a mí, conteste yo, sino al bueno de lynch que me enseño a meditar.

Saludos cordiales, espero nos veamos en esa cantina.

El negro.

Mr Philip

2011-06-28T19:53:00.000-07:00

He decidido lo siguiente: No decidir absolutamente nada, hasta no poseer un idea realmente viva. Y en cuanto a la vitalidad de las ideas me refiero ni mas ni menos que, a una idea capaz de causar conmoción. Soy un intelectual. Un intelectual con una voracidad intelectual capaz de atormentarle a tal punto que podría subir y bajar el cuero de mi verga dias enteros mientras desembucho mis atormentadores e intelectuales conceptos siderales (eso último, que es lo primero sobre mi intelectualidad intelectual, estoy seguro provocará en algunos, deseos de clavarme una birome bic en el ojo izquierdo e insultarme mientras caigo y me tomo la cara, y de seguro, aunque me cueste reconocerlo, también grite, llamando a mi mamita)
Mamita, birome bic, intelecto, decisión, caer, insulto, ¡cuánto! material poseemos, cuantas ideas vivas pueden salir en diez minutos, no hace falta lustrar las ideas, no es necesario que ellas te ahorquen, ni llevarlas al baño, ni sacarlas a pasear, no, uno las arma. Y cuando digo arma, me refiero precisamente a la vitalidad de la idea, hacerla resultar un arma, capaz de causar conmoción, citando a Arlt: que sea como lanzar un cross de izquierda, en realidad no se si fue Arlt o Zanetti quien dijo eso, pero ahí está la clave. Pum, y el silbido sssssssssssssssssssssssssssss del avanze del proyectil: Hace poco me referí a la conexión que existe en todas las cosas con todas las cosas, bueno, todos sabemos respecto a eso, y digo esto porque, me gusta saber que todos sabemos. Bueno, el proyectil da en el blanco o no, no interesa; pero como todos sabemos que todos sabemos eso de la conexión, el proyectil siempre da en el blanco. Se entiende?, es decir, aún cuando el proyectil no impacte en el objetivo al que apuntamos, aún así hemos dado en el blanco. (Voy a cansar con esa técnica de hacer de cuenta que respondo una pregunta, es efectivo, útil, no busquemos dar en el blanco que igual daremos en el blanco) ....Si soy budista? No, soy argentino, el budismo es absoluta paz de conciencia, y vivo en Mathéu e independencia.

Cuales son los materiales? Personas, que no tengan miedos de transformarse en personajes.
Cual es el objetivo? La exposición de ideas. Pero no una ideita, donde se debe tolerar a los mas pelotudos del mundo, no. Una idea primero debe ser enfocada, aunque no se sepa claramente a que debamos referirnos cuando la hayamos terminado. Ese enfoque sí se debe llevar al baño, sí nos debe ahorcar, sí debe pasear junto a nosotros. Ojo, sin tristeza, la tristeza no le sirve a quien idea, aunque es útil para ponérsela a un personaje, pero resulta veneno para el autor.

Yo bailo la rumba, porque soy bonito, yo tengo un pito y quiero usarlo la-la-la, la-la-la.
Sería un buen canto previo para una persona del sexo masculino, que pretenda comenzar a enfocarse en una idea.
Para un señortia: Yo soy muy bonita, yo soy mujercita, tengo una conchita que quiere papita la-lala-lala-lalala-la-la-la.
Y cosas por el estilo.
Es decir uno debe tener presente su condición de hombre, y debe expresar los deseos carnales sin ninguna clase de tapujo, los condicionamientos sexuales como la tristeza no dan resultado para ninguna ejecución en el futuro.
Bueno, dejo a los supremos la posibilidad de ser idiota, que sin duda dejaran al idiota la posibilidad de ser supremo.

Pequeñísima autopsia del fracaso de 20:20 a 20:40

2011-06-03T18:32:00.000-07:00

Escribir es aburrido e inútil. Si pretendemos comunicar algo, y tomamos la decisión de ser concisos, habremos de esa forma optimizado tanto nuestra idea, que atravesará el entendimiento de todos sin dejar absolutamente nada que perdure. Hoy la comunicación es buena por abundante. Basta con pensar en los medios gráficos, que eligen el día Domingo para entregar un diario que llega a pesar un kilo, con una cantidad de información imposible de incorporar, y al otro día, más de esa mierda, y ese es el ritmo de la vida impuesto por el imperio de la comunicación.
Primero nace la oferta, luego, casi toda la clase alta, media y media baja, compran impulsado por su instinto gregario el pesado diario del Domingo.
Que más, a ver... a, la tv, tanto se ha dicho de parafernálico aparato antinatural, que decirlo es apoyar a que continúe con la destrucción de nuestras armas naturales; ¿qué cosa, una máxima sobre la tv? si : no confíes en alguien que ve televisión.
Se han dado cuenta que todo está conectado?, no a la internet, olvídense y recuérdenlo (super héroes de la tecnología) porque la internet nace a partir de la evidencia de que en el mundo todo tiene una conexión directa con otra cosa cualquiera, sólo basta con detenerse a pensar.
Toda el sistema está pensado para que el hombre decida ser protagonista, si no logra protagonismo, sus hijos lo despreciarán. Con esto me refiero a los siguiente: Eliges una carrera o una profesión, te conviertes en un ser ambicioso aunque aún conservas la ética que adquiriste al aprender, porque la enseñanza requiere de mucha humildad, luego tienes hijos, comienzas a amarlos, y a pensar en abastecer a la criatura, este es el sentimiento que dio enfermedad al capitalismo, el ser humano se transforma en una cavidad esquizofrenica, habitada por un sólo grito: Abundancia. La guerra es diaria, corren hacia todos los costados, muchos de ellos vestidos como señores/as importantes, reciben llamadas, las efectúan, levantan la vista, ven que el progreso a favorecido a personas que conocen, comienza a actuar con fuerzas extrañas, necesitan expresar su crueldad y lo hacen, entonces insultan al tipo que vende chipa en la calle. No son cobardes, son astutos, astutos cobardes.
Han pasado a la segunda etapa, entonces ven enfermedad y falta de voluntad en quienes no actúan como ellos. Son diez años, esa maldad dura diez años, puede ser de los treinta a los cuarenta, de los cuarenta a los cincuenta, en fin detrás vienen otros como ellos que han sido sus hijos y así.
Por eso no hay que confundirse, casi todos los diseños de hombre que ofrece el sistema no son mas que sitios engañosos donde se pretende encontrar la formula que nos transforme en dios. Y los edificios intentan llegar al cielo.
Por eso, hay que dedicar tiempo para conocer a las personas con quienes pretendamos compartir. Es una tarea difícil, pero vale la pena. La vida es hermosa, pero si uno la piensa bien, resulta terrible, y es preciso esgrimir la espada efectivamente.

Y, como diría Cela: el mundo arrastra una agonía cruel.

Ayax, Aquiles muerto.

2011-05-10T18:51:00.000-07:00

Las distancias pueden llegar a ser sorprendentes cuando perdemos la claridad. ¿Que es la claridad? Un síntoma positivo de aproximación a nuestros deseos.
Cuando sentimos aparecer la claridad, es porque se ha logrado derribar la estructura y su hermetismo. Siempre lo confuso madura dentro nuestro a causa de un poder cegador que pretende alcanzar un objetivo utilizando al odio como medio y, aunque la historia de la humanidad nos ha demostrado que la guerra, y el odio hacia el enemigo continúan utilizándose como medio para la obtención de poder, individualmente debemos tener certeza de que la guerra es parte de un sistema imperfecto. ¿Debemos entonces predicar la paz? Si, debemos hacerlo. Pero únicamente se logra la paz, cuando se sabe ser un buen guerrero. ¿Qué es ser un buen guerrero? Haber desarrollado nuestras armas naturales, es decir darle sofisticación al uso del cuerpo y de la mente, saber que existen guerreros mas fuertes, capaces de vencernos y guerreros mas débiles a los que venceremos fácilmente.
¿Qué hacer ante los fuertes? Dejar que avancen, que desplieguen su capacidad, ponerse a su servicio, quitar de esa experiencia todo aquello que pueda ayudar a la sofisticación de nuestras armas naturales, nunca, jamás, se debe confrontar con los mas fuertes cuando no se ha atravesado el proceso de “vaciamiento de capacidades fuertes”, hacerlo nos convertiría inmediatamente en guerreros débiles reconocibles; de esa forma perderíamos oportunidad de llegar a lograr la sofisticación que necesitamos. La conducta del fuerte con sus aliados puede ser hosca, en ese caso ese guerrero fuerte dejara de serlo muy pronto. Cuando la conducta del guerrero fuerte es servil, amable, y cuando lo necesita cruel, estamos frente a un guerrero fuerte, que habrá que acompañar hasta que podamos desnaturalizar su conducta, dejar que esa capacidad de mando transforme la nuestra, e intentar mejorarla añadiendo capacidades nuestras de las que debemos estar completamente seguros. Estas últimas clases de guerreros fuertes, terminan obteniendo mucha sabiduría con el transcurso de los años y, difícilmente el desplazamiento se lleve a cabo con violencia. Esta clase de guerreros transforma a otros con total rectitud y nobleza.
¿Qué hacer con lo débiles? Tener cuidado. Jamás descubrirles alguna elucubración, el débil no cree ni es sus fuerzas ni en sus armas ni en sus capacidades, por eso mismo es doblemente peligroso, los débiles se transforman en verdaderos cobardes, no distinguen lazos fraternos, son débiles en todos los órdenes de la vida, y las más de las veces necesitan incorporar alguna cosa que les brinde la seguridad que no poseen. Nunca se debe maltratar a un débil, un débil es un alma pobre sin capacidad de transformación de nada, vive en el ruego, y nunca ha dado el paso que lo convierta en fuerte, ni nunca podrá darlo.
Los guerreros fuertes fueron débiles, pero salir de la debilidad significa primero reconocerla, y se necesita de un espíritu y un corazón grande para apartarla de sí, ese es el primer paso que da un guerrero fuerte. El guerrero es fuerte cuando sabe transformar, cuando crea, cuando hace y deshace a su gusto. Se dice que no hay guerrero fuerte verdadero, si este no ha estado alguna vez en la fila de los débiles. Las cosas se dicen una sola vez.

Continuemos en la busca de la sofisticación de nuestras armas naturales, luego démosle reposo al cuerpo y a la mente. Trabajemos con la mente, tu inteligencia te permitirá discernir con claridad y tendrás aguda conciencia del inextricable laberinto que es el cerebro humano.

Todos estamos, encima del Pequod

2011-03-29T18:53:00.000-07:00

Fue en la primera mitad del año 2206. Época en la que el único sobreviviente de los humanos, es sometido desde su nacimiento a permanentes estudios por parte de la raza animal que domina el mundo. Estos animales aún no pueden lograr lo que los humanos, concretamente no han podido establecerse en la tierra como ellos lo han hecho. Dominan el planeta tierra por lo siguiente: Un científico humano, en el año 2035, consigue añadirle a la naturaleza del perro la posibilidad de transmitir ideas, es decir, logra estimular parte del cerebro animal, que hasta ese tiempo se creyó inexistente. El perro alcanza a asimilar su nueva condición y es puesto en cautiverio junto a un grupo de perros corrientes, el resultado luego de dos años fue el siguiente: El perro que recibió el estimulo de parte del científico austriaco, logra poner en actividad en los demás perros la misma capacidad de análisis que él adquirió al atravesar los procesos científicos de transformación. Muy bien, ahora quitemos de en medio lo leído hasta aquí (menos esto último). Se puede aislar el planteo político?, podría generarse literatura pensando en el fracaso de quienes llevan las riendas del futuro?(científicos). Son cualquier cosa las preguntas anteriores? Quien escribe esto, no sabe que rumbo darle a la historia que quiso escribir? El perro logrará desarrollar una capacidad, y así pelear por el dominio terrenal y conseguirlo? Es mejor mirar televisión que pensar en cuales serán los conductos que nos deslizarán hacia lo próximo? Que pasaría con el perro mencionado, si su abuelo -también can- hoy, o mañana, fuese atropellado junto a su dueño en alguna calle de la ciudad?, esos acontecimientos distorsionarían el futuro?, sería otra la raza elegida? quien escribe esto se está volviendo loco, o un perro en un sueño le hace estarse ahí, sentado, poniendo todo esto entre signos de interrogación? Hay certeza respecto a alguna cosa en la vida?, como? no oí, aaa, que soy un pelotudo, si puede ser, pero de eso no estoy seguro, y si tu nieto, che vos, logra ver ese implante en el cerebro del animal?, yo voy a ser un pelotudo?, no será que todos tenemos mucha información en nuestros nervios respecto al futuro? Los géneros literarios estarán desapareciendo, y toda la literatura será neurótica? Soy neurótico?, soy casado? Tengo hijos? Porque lo que se valla a lograr en el futuro se tiene hoy. Existe el futuro? O es solo la desfragmentación de nuestras blindadas puertas cerebrales?, Culturalmente fuimos formados para desoír las preguntas. Las preguntas, según nuestra cultura, son inútiles, no deberían existir y hay tipos postulados por el sistema encargados de rellenar el vacío de conocimiento que hay entre nosotros y lo que han hecho de nosotros en el pasado. El psicoanálisis: la exploración de nuestro conducto cerebral, está basado absolutamente en todo lo que reflexionó, cuando no fumaba pipa, el señor Freud, es decir, montones de incapacidades humanas son hoy combatidas con la teoría elaborada por un solo hombre. Todo lo reflexionado por Freud, es hoy materia primera en las facultades de sicología de todo el mundo. De alguna forma, el sistema está también queriendo decirnos: Freud es a quien queremos como ministro de salud mundial, él y su teorías fueron las escogidas, son convenientes a nosotros, que decidimos el destino del mundo. Porque?, bueno porque al basarse sobre aquello que dijo este señor, que no es mas que un individuo, el mundo está limitándose a incorporar dentro de si capacidades nuevas, o sea, está reglamentado tu posibilidad de pertenecer, como?, bueno diciendo que de desoír a aquello a lo que nos obligan, tienes como única posibilidad de reinserción, de cura, incorporar las técnicas elaboradas por Mr Inconsciente. Que pasa entonces?, bueno, un tipo con un desequilibro fuera de norma, queda absolutamente marginado de la sociedad, es llamado loco, y puesto en un internado para convivir con los de su misma especie. Alguien explorará esa especie para quitar de ella lo nuevo? La respuesta es no, el sistema ha creado también la psiquiatría, para amilanar la locura del desencajado, incorporarle drogas legales para llevarse bien con la vida que den verdadera sensación de felicidad, y no necesitar de ese estado de alteración que manifestaban con frecuencia. Y con esto que pasa?, bueno, que todo se acaba, mientras Ismael es uno de los 120 hombres que faenan a la ballena muerta, encima del pequod.

Mis pelotas quieren tu lengua.

2011-02-26T12:45:00.000-08:00

Roger Mila, camina por la vereda una tarde de agosto. Hace instantes se le ha ocurrido una idea genial: poner un negocio donde se comercialice la invención de su abuela, una mezcla de hierbas y órganos animales, que sirve para borrar la memoria.
La abuela de Mila falleció hace tres años, hace un año Mila, que ahora ocupa la casa en donde vivió su abuela, encontró entre un montón de papeles al fondo de un viejo placard, un listado extenso de recetas. La única de todas aquellas que pudo reproducir (teniendo en cuenta la dificultad que demandaba el latín en que estaban escritos esos viejos papeles) fue una que se titulaba Memorium Extra vium.
El titulo en latín es mas que sugerente y de fácil interpretación (extravío de la memoria) aún para Mila que cursando el primer año de la educación secundaria se desentendió de los estudios y se dedicó a vagar durante el primer tiempo para acabar como vendedor de muebles en una maderera en la que luego aprendió el oficio de carpintero con el que se ganó la vida durante un período hasta heredar una buena suma de dinero de su abuela y el caserón antiguo en el que vive.
Él mismo bebió de la pócima. No supo si la pérdida era parcial o total hasta haber ingerido dos cucharas soperas. Padeció graves trastornos. Se pasó semanas vagando por la ciudad, durmiendo en esquinas y hospitales sin saber cual era su hogar ni su nombre ni su edad, sin recordar absolutamente nada.
A la tercera semana, luego de haber podido componer algo de su vida a través de los sueños, le refirió su historia a una señorita que pasaba por el frente de una iglesia en donde él aún permanecía recostado a punto de restablecer contacto con la realidad. Inmediatamente supo que no podía dejar escapar lo que había visto en los sueños, fue hasta la muchacha y le suplico su atención.
La muchacha demoró en creer la historia pero Mila fue muy convincente. Finalmente lo acompaño hasta un hospital, le sacó un turno abonando lo que hacía falta para la consulta y se despidió de Mila dejándolo en manos de un médico psiquiatra al que Mila le refirió todo lo poco que sabía, lo que intuía que había sucedido y lo que le pasaba con lo pasado, que ya no lo recordaba.
Estuvo casi un año tratando de recordar lo olvidado, hasta que al fin el primero de abril de dos mil ocho, Mila pudo referirse nuevamente a su vida desde el principio a fuerza de consumir alimentos que contenían fósforo, de charlas extensísimas con psicólogas y doctores, de ingesta de pastillas que le tranquilizaban cuando queriéndolo recordar todo, se frustraba y se deprimía terriblemente al punto de estarse en la cama durante días enteros sin siquiera tomar agua.
Una vez recuperado volvió a su casa para rehacer su vida pero sin idea de cómo ganarse la vida. Aún le quedaba algo del dinero heredado, también tenía la carpeta de recetas que depositaba de tanto en tanto dentro de una olla en la cocina para prenderlas fuego y algo, no sabe que, se lo impedía y las volvía al fondo del placard.
Pero volvamos a la tarde de agosto que referimos al principio, donde se encuentra Mila, donde se le ocurre la comercialización del brebaje y se comienza a pensar envuelto en dinero(…………no se sabe que poner…..), se sabe poseedor de una formula única capaz de convertirlo en un dios si pudiera lograr que el mundo entero lo ingiriese, podría lograr así su inmortalidad dando pistas claras y ya olvidadas del origen del mundo, podría convertirse en un hombre de consulta para muchos o vender la pócima y que una gran multinacional haga el trabajo mientras él se dedica a descansar en alguna playa del caribe.

Mila acelera el paso, entusiasmado por la idea de convertirse en Dios, de ser quien rescriba la historia, de poder modificar los sucesos que quiera. Esta evocación le hace salirse de la realidad infestando el ambiente, ya no camina, ahora se ve claramente en el futuro disfrutando de toda clase de placeres, se exalta suda, no puede regresar, comienza a transpirar convencido de ser un dios verdadero. En ese preciso momento y mientras se llevaba el antebrazo a la cara para secarse la sudoración, es embestido por una auto en la esquina de cerrito e independencia. Esto le provoca lesiones severas y luego la muerte.
Es llevado al hospital donde lo reconoce su primo lejano Germán Mila; que es, aparte, la única persona que asiste a su funeral en la antesala de una casa velatoria, para luego ser depositado en el fondo de un cementerio en Ramos Mejía junto a una placa de bronce que deja leer su nombre. La casa de su abuela es rematada al poco tiempo, el mueble convertido en basura y las recetas arrojadas al fuego. Y con eso la última oportunidad del mundo, de poder olvidarlo todo de una vez para siempre.

-Perdón señor, y Roger Mila?

-Se está fifando a tu señora la concha de tu madre

2011-02-03T19:49:00.001-08:00

“Yo no creo en la psicología. Yo creo en las buenas movidas”

Bobby fischer

brutti sporchi e cattivi.

2011-01-27T18:19:00.001-08:00

El año comienza mal, o uno es bastante buen jugador para percibir algo nuevo o bueno en la naturaleza del hombre. ¿Pero que es ser un buen jugador?
Considerarse bueno y harto?, no me creo bueno, y harto sólo cuando trabajo.
Tener una larga nariz triste, bolsas bajo los ojos y hablar como el grande que no eres? No lo sé, mis ojos aún son un buen atractivo, y mi espíritu grande.
¿Aspirar a la inmovilidad? Aaa, la inmovilidad…
¿Decir que es vano escribir, y escribirlo?
Por otro lado, yo no aspiro a la linealidad, y suelo estar bajo lo efectos de los recuerdos, ahora mismo pienso en aquella muchacha con la que salí algún tiempo, la pobre L, espero esté bien, después de todo, debe ser difícil aislar el obsequio genético de su ausente y alcohólico padre.

De repente las acusaciones retroceden, generalmente a final del año, no es que todo se halla calmado, son los acontecimientos que apuntan al alivio del síntoma y… nada de creernos libres de los males. Nuestra mirada pasa sin fijarse por encima de las cosas, estamos, somos nos sentimos, hombres libres.
Conozco escritores genuinos, y conozco escritores que sólo buscan impresionar.
Ayyyyyyyy, estos últimos y atormentadores tiempos míos – diremos en septiembre u octubre.
Luego el final del año, o el acercamiento hacia la festividad, ahora tu cerebro se ha roto, ya no piensas en lo infeliz que sentías ser, ahora todo es artificioso, hasta la avellana del pan dulce.
Luego otro nuevo comienzo de año, y ese toque de autosuficiencia y tranquilidad que brindar el brindar con los que brindan, con los que aún están vivos.
Pero el año comienza siempre mal, una cura efímera son las buenas películas de Allen,…;si en mi frente llevase clavada una cámara, el cine, el cine real, todo aquello que llaman cine, no existiría.. El mundo es una gran confusión, así como intento decir que el año tiene malos tiempos que generalmente surgen en el comienzo, también el día los tiene, el día está cargado de malos momentos, podría decir que el día completo es un mal momento, y de coincidir en eso, hablar respecto a los malos tragos de el año estaríamos siendo obvios y banales. Cuando miro a mi sobrinito, y le oigo decir incoherencias, pienso en la cursilería que el cine, y los adultos nos han hecho pensar: “ Hay que lindo, pensar que aun no sabe nada todo lo que hay en la vida” y es cierto, pero también es cierto que un solo ser humano con su corazón bombeando sangre vive varias vidas, sin necesidad de morirse y nacer una sola vez. De esto último podremos deducir que tambien la vida de uno está fragmentada al igual que los años y los días, bastaría sólo con gritar hacia el cielo señalando un punto cualquiera para reprochar a los “dioses” la falta de un ritmo constante, la abundancia de desgracias, la cantidad de preocupaciones que nos torturan, que nos modifican la ida hacia aquel lugar, nosotros torcemos el rumbo, obligados por “nuestra” culpa moral, la culpa de las iglesias, la religiones (y esos deben ser sinon…primos) todo actuando constantemente para que torzamos el rumbo de los acontecimientos, para que pensemos que aquella chica, o aquel chico podían significar una ausencia de peso, que al irse ellos o abandonarlos nosotros , la estructura de nuestras vidas tiembla, y tiembla mucho, y ahí mis amigos están las iglesias y sus primas, esperándonos al final del precipicio con los brazos abiertos, ahí estará tu psicólogo y su pipa, o el psiquiatra y el chamán, y no podrás escupirle en la cara, podrás pensarlo en ese tiempo mas adelante, cuando al fin te des cuenta de lo imposible que es evitar los dolores del mundo, ahí, si consigues bucear en aguas claras, sabrás de lo vano que es resistir durante tanto tiempo. este no es el mejor lugar del mundo, pero podemos comer, coger, cagar , dormir (alabado sea el creador¡).

Saberio el cruel

2010-12-10T11:38:00.000-08:00

Mi nombre es Saberio Canto, tengo 75 años. Me parece correcto comenzar a narrar algún que otro suceso trascendente de mí vida. Algunos, me han dicho que lo mejor en el mundo es escucharse silbar. Por supuesto lo considero una necedad, una falta de valoración a un montón de cosas que existen y no son exactamente echarse a chiflar, y se deberían apreciar con buena gana.
Ya dije mi nombre y mi edad, me parece correcto contar en que lugar nací y como llegué a este día en que me dispongo a contar lo mas trascendente que me sucedió. Voy a preferir no tocar nada, escribir guiado por mi impulso e ir corrigiéndome, si hay necesidad, durante la marcha de las letras.
Por ejemplo, hablé de sucesos trascendentes en plural, lo que significaría relatar más de uno, y quizá eso tome una gran extensión de tiempo y las ganas que hoy me hacen sentarme a escribir se desvanezcan tan repentinamente como nacieron . Por tal motivo no quiero asumir riesgos que tengan que ver con el hartazgo de redacción. Ya me ha sucedido sentarme convencido de querer llegar a abarcar varios temas y a la hora de comenzar a escribir abandonarlo todo, y lo más triste, encontrar esos manuscritos comenzados perdidos dentro de una carpeta o en el fondo de mis cajones en el ropero.

Hace falta para los inconsecuentes escritores como yo, una historia breve que no demande demasiado tiempo, remontarse en el pasado y buscar una.... Si se es un buen lector, no se soportaran los cuestionamientos sobre lo que se esta intentando hacer, ni dos líneas. Enseguida aparecerán disgustos, manías propias que se adquieren al admirar alguna novela o algún cuento; se copia un estilo o no se puede continuar. Desgraciadamente es el día de hoy que me acompañan esos devaneos cuando intento ponerme escribir. Los años, no hacen desaparecer esas costumbres. Los años contradicen el resultado doloroso, el ocio y la vaguedad de pensar que nada bueno puede salir de uno. El mundo se rearma y nos olvidamos de que podíamos crear uno y ser dioses en él, y con los años, uno busca materializar el dominio de un mundo imaginario.
Tenía 25 años cuando regresando a una vieja pensión que ocupaba se me presenta debajo de un árbol en la esquina de Riobamba y Tucumán, un señor de traje negro y rayas blancas apenas perceptibles, si no fuera porque toda su figura estaba subrayada con una luz naranja que lo iluminaba de una forma rara en la oscuridad. Salió a mi encuentro cuando me vio aparecer doblando hacia Tucumán desde Riobamba, su aura anaranjada me llamó la atención de inmediato. Yo que traía la vista puesta en el piso, levanté de inmediato la cabeza mirando directo a los ojos a este señor. Al principio pensé que era un ciruja, pero no era un ciruja.

Cuando me llamó por mi nombre me asusté. Es entonces, la verdadera desesperación: Pensé en correr, y ahora me doy cuenta que en ese momento quedé petrificado, duro sobre las baldosas debajo de una oscuridad raramente iluminada, su rostro instalado en la zona de las sombras de la noche componía una sonrisa de rata vieja, aumentando mi temor me quedé callado pensando que me venían a buscar para llevarme a morir a algún lugar.
Saberio, repitió aquél hombre después de haber dejado que nos suceda un tiempo, incomodo y tenebroso para mí, que volvía del trabajo un día domingo con los pies duros por los zapatos, pensando en acomodarme con la plata de alguna forma. ( )
Saberio volvió a pronunciar por tercera vez, mirándome directamente a los ojos. Le asentí con la cabeza, todavía con miedo; tomé coraje e intenté agredirlo. El desconocido sacó sus ojos de los míos, le vi fruncir sus gestos y comprendí que no tenía intención y quizá tampoco motivos para atacarme en ese momento.
Caminó dos pasos y se sentó en un escalón de cemento pegado a una puerta. Acomodó su cabeza, hizo un gesto rápido, indicándome el espacio que quedaba libre a su lado. Me tranquilizó verlo sentado, lo pensé un poco echando la cabeza hacia atrás, sin mudar de mi cara ninguna de las muecas de desconfianza que se me habían trazado.
Finalmente me acomodé junto al extraño, y le pregunté cómo sabía mi nombre.
Shh hace silencio un rato- me dijo- y observemos, relajate no te va a suceder nada- intentó tranquilizarme y le creí, podía también ser un holograma, quizá alguien me viese a mí sentado hablando con la parte baja de la pared de aquélla entrada; pero todo parecía ser real. La luz de aquel hombre seguía encendida pero con menos intensidad. Continuó. Su tranquilidad aplacó mí paranoia.
Fijate allá, y me señalo con el dedo hacia la otra calle, ves aquella chica, esta caminando para acá. Era real, una chica caminaba por Tucumán viniendo de Callao. Va a pasar por acá continuó, y va a mirarnos a ambos, luego va a seguir y perderse a su destino como aquellas personas de allá, me dijo y me señaló a dos muchachos cruzando la esquina de Riobamba en dirección a Corrientes. Aja, y? - le pregunté. Bueno, se que te interesa la literatura, y esto quizá te recuerde por momentos a algún relato de los tantos en los que un desconocido para el protagonista se cruza y le comienza a augurar sucesos que no conoce, es eso lo que vengo a hacer que suceda, prevenirte de algunos sucesos.

Justamente lo que pensaba, que quizá se tratase de mi sueño mientras leía "El otro" de Borges, o "El Mandarin", de Queiroz. Pero estaba ahí, y la chica estaba próxima a pasar, vestía con un abrigo bordo con rayas negras y llevaba puesta una capucha, tenía pantalón negro y zapatillas con el borde de la suela blanco. Pasó y efectivamente, nos echó una mirada que sentí fija en mí. En ese momento, a pesar de que no es extraño que alguien mientras camina observe lo que se cruza en su camino, me hizo estremecer una sensación metafísica que aún recuerdo sentí en los ojos negros de aquella mujer. Sentí un escalofrío extraño y después sí, me encontré en otro lugar.
Había efectivamente un camino. Era una ruta, un camino nacional o un antiguo camino real. Ya no estaba en esa entrada sobre la calle Tucumán, sentado con aquel desconocido que sabía mi nombre. Ahora me encontraba en la mitad de una ruta de cemento con el sol poniéndose, en pleno crepúsculo, ya próxima la noche y nada y nadie a mi alrededor. Eso no era real, creí en la teoría de un sueño repentino mientras leía, así que me senté de frente al crepúsculo para esperar a despertarme.
Pero si eso era una ruta seguramente pasaría un auto, me pareció correcto esperar uno al costado del camino despreocupándome por la situación y dejar que algún conductor seguramente conducido por mi cabeza que es quien dirige los sueños, me trasladara hasta la próxima fase antes de despertar. Pasaron quince minutos, y aún al costado de la ruta veía el sol desaparecer, y los contornos del ultimo pedazo de sol teñir de naranja una parte del cielo. De repente todo se ennegreció, recuerdo con certeza saberme ya no en medio de un camino desconocido, sino en una oscuridad absoluta, densa, pero con cuerpos físicos próximos.
Con la misma velocidad con la que me encontré en medio de una ruta aislada, y luego en una total oscuridad, volví a la calle Tucumán, en el momento justo cuando la chica daba los dos pasos que nos dejaban a tras a mí y al desconocido que volvía a mi lado. Una sensación de descarga me quitó algo de fuerzas, estaba ahora mas cansado que antes. No podía hablar, una especie de agotamiento mental me hacía girar la cabeza en pequeños círculos. Me puso una mano en el hombro, y como sabiendo lo que sentía me dio unas palabras de ánimo, me tiró hacia atrás y descargué el peso de mi cuerpo en la puerta que teníamos a las espaldas. El desconocido continuó hablando. Imposible de poner en palabras la sensación de no percibir ningún salto en el tiempo a pesar de que tal cosa haya existido; como si mi cerebro actuara independientemente de mí, todo o una parte y nunca viese perdido la atención y nunca me viese sabido en una ruta desierta, ni en la oscuridad que deduje pudo ser la antesala al regreso; un regreso imposible de explicar, porque estaba ahí y no había nada que indicara una huída. Como no encuentro precisión, por mi falta de talento para contar, no voy a dar detalles de aquella sensación.

Ya recuperado le pregunté quien era la chica. Me dijo que era parte de mi mundo de probables. Me pidió que volviera a la posición que me hallaba al principio, que me tenía que explicar algo. Comenzó a contarme que era aquel lugar donde había estado.
Saberio, esa mujer que paso por aquí, no lo hizo porque viva cerca ni porque halla ella preferido hacerlo. Ella es parte de tu mundo de probables, como esos muchachos que te mostré al principio, o aquella señora que se ve a lo lejos parando un taxi o el propio taxista. Esto no quiere decir que cada uno de ellos no tenga una existencia real, quiere decir que no existe un sólo mundo. Para ser mas claro: ese traslado que acabas de tener, esa ruta aislada que viste, ese era el portal de los ojos de aquella chica que pasó por acá. Que yo te halla retenido quiere decir que alteré tu situación real por haberme aparecido aquí en mitad de la vereda pidiéndote que mires a la señorita, sabiendo que ella iba a mirarnos. Soy un servidor del mundo de la tercera fase. Pero No te gastes en preguntar que es eso.
Mi función es señalar a personas que son de nuestro mundo, por ejemplo, cuando estamos frente a la multitud o en medio de ella, sólo podemos rescatar imágenes vagas o colores fuertes. O cuando uno ve mucha gente, no es nuestro mundo ese, no. Ese es el desorden de nuestro mundo. Pronto se reordenara todo. Pero hace falta que existan personas que sepan que la realidad no es el mundo enajenado de muchos mundos.
Esto, con menos complejidad es lo siguiente: Hay personas con las que te cruzaras toda la vida, y son poquísimas en este planeta exageradamente habitado. De esas personas saldrán otras mas que son parte del único grupo con el que te vas a relacionar, me seguís? –No, no lo seguía, lo creí tan loco que me dio miedo, y tuve ganas de irme pero me quedé, sabiendo que eso quizá me quitaría el sueño de aquella noche, y me produciría pesadillas. -Le dije que sí, y continuó. Bien. Puedes ver tu mundo a través de los ojos de un solo habitante de él, y podrás ver proyectado el resto de tu mundo. Te pararas en el inicio de sus ojos , y te encontrarás rodeado de todos los que habitarán tu futuro.
Un momento- le dije, recuerdo que lo hice de un grito fuerte y algo temeroso- yo no vi nada. Es decir nada más que una ruta desierta y un sol crepuscular, la noche próxima.
El desconocido llevó la cabeza hacia atrás y dilato los ojos con un asombro que me dio miedo. -¿Cómo que una ruta desierta y la noche próxima?- dijo. Le expliqué con detalles que me encontraba solo, le conté que me puse al costado del camino a esperar y que volví después de una rara sensación de oscuridad, omití los detalles de la sensación inefable que había experimentado como si el tiempo de mi huída a esa ruta no viese existido. Se levantó, y con una notoria decepción en su rostro, se despidió de mí.

Pensé todo esto doblando por Riobamba hacia Tucumán, volviendo del trabajo un día domingo, harto de esos zapatos y pensando en como hacer para acomodarme con la guita.
Cuando levanté la cabeza estaba ahí en mitad de la vereda, todo él circundado por una luz naranja, físicamente me obstruía el paso y me dijo, Saberio.
Si, ya sé- respondí- estoy apurado. Lo dejé atrás como a un volantero proxeneta. Llegando a la entrada de mi pensión miré, y ya no lo vi. Pude imaginar en su cara la decepción de saber que ya lo había imaginado, que el mundo tal cual quería mostrármelo ya lo conocía.
Si nos perdemos un instante en el pestañeo de una mujer, seguramente nos veremos solos en medio de la nada.
Bueno, acabado ese suceso trascendente yo Saberio Canto de 75 años, me despido. Hoy contento de haber podido concluir con algo que seguro halla sido distorsionado por el tiempo, pero que redacté con toda la fidelidad que mi desgastada memoria me proporcionó. Así, mi vida ha llegado a ser un dialogo constante con mis propios nervios.

Hasta luego.

sin acentos, sin puntos precisos, y sin armonía, es decir para gente de mal gusto.

Puto el que lee; puto y loco el que escribe.

2010-12-10T11:21:00.000-08:00

Fue ayer, veinte metros antes de descender del colectivo que me trae del trabajo a mi casa, y segundos después de escuchar la conversación entre dos muchachos que iban sentados junto a mi en la parte última del colectivo. Los comentarios durante todo el viaje no fueron mas que charlas sobre mujeres y dinero, pero la parte de la conversación a la que quiero hacer mención tiene que ver sobre el comentario que uno de los dos hizo respecto a la prosperidad de sus estudios en sistema; yo ignoro absolutamente el tema, así que intentaré reproducir algo aproximado a lo que escuché:

- Y ahora estoy estudiando Java, para mi es mucho mejor que .....(aunque intento no puedo recordar, ni siquiera inventar), además.......,
- A si bla bla bla bla.
Bueno, los siguientes dos minutos, fueron en lenguaje técnico, puramente técnico, y eso causó la impresión que originó el sentimiento que pasaré a relatar. (¿?)
Recuerdo que bajé con la sensación de no pertenecer a un mundo que en el futuro se transformaría EN EL MUNDO, obviamente es una impresión trillada, mejor estaría decir trilladísima si nos ponemos a pensar en el gran avance de la tecnología el último tiempo, pero mejor estará intentar reproducir la sensación lo mejor que se pueda, aunque ahora mientras me dispongo a hacerlo, se que las palabras no serán suficientes, porque la verdad es que nunca lo fueron. Pero veamos que resulta.

Calle pichincha, parada del 95, descenso de una persona de un metro setenta y seis, ochenta kilos, pelo corto, cabeza gacha, andar tranquilo y mochila al hombro. Cuando llega a la esquina, gira el dorso para acompañar con la vista la ida del colectivo, avanza y cruza Venezuela, sube a la vereda, continúa y se pierde en la negra noche del barrio de san Cristóbal.
Cuáles fueron los momentos de mayor cavilación en aquel descenso?
Cualquier deducción es acertada, pero al momento de seguir con la vistas al colectivo, este sujeto pensó lo siguiente:

Yo pertenezco a la vieja guardia, como podría hablar de sistemas, y adentrarme a la informática? incluso creo amar los libros, hay algo mas obsoleto hoy día que un libro?.

Bueno, todo concluye ahí; la única moraleja de todo esto que me puse a escribir la deduje cuando seguí avanzando ese domingo para llegar finalmente a mi casa, y no es mas que un lamento por no poder poner por escrito todo lo que pienso cuando lo hago agudamente y me encuentro lejos de la computadora que tengo ahora frente a mí.

II

Claro Que fue una confusión de otra forma, nunca lo hubiésemos aceptado una vez mas. Pero me da bronca porque es un imbécil auténtico, y eso me acerca a él, porque soy yo un idiota auténtico también.

Auténticamente, un solitario, perverso malvado cabalgando en el centro de una calle en la ciudad un caballo viejo, que le ha robado aun ciego el sábado por la tarde, cuando se dirigía sin documentos al almacén de coco, a la vuelta de los de tito Méndez, el delegado del barrio. Según cuentan , lo cerco la policía mientras coco lo estaba despachando, fue cote sobrino de coco que le dio el alerta: Che ahí fuera te busca la cana, rajate por el fondo; y así fue, atravesó el mostrador con permiso de coco, y se fue por detrás, saltó un tejido y sin mediar palabras acostó al ciego Benavides por no saber que era ciego, de un trompazo en la boca, desató el caballo y se fue al galope hasta las circunferencias del barrio, se hizo la noche, y el caballo continuaba andando, todos aseguran que lo mejor viese sido darle agua, pero de la desesperación por estar cada vez mas lejos de aquel barrio de buchones con el tito Méndez a la cabeza, era mas urgente que la sed del animal. (aparte el ciego Benavides, por su condición de ciego y falta de compañía, y finalmente por error, le daba al caballo la comida que en realidad debía comer él, incluso hay quienes dicen que su ceguera no era tanta hasta el día que comenzó a darse cócteles de alfalfa)
Los días pasaron, y el junto al animal, seguían avanzando, dicen algunos que el animal comía y bebía marchando, que el jamás le permitía detener el paso incesante que mantenía desde el momento del escape. De donde sacaba la comida, es aún un misterio, pero el caballo avanzaba bien comido; imaginamos que ambos comían lo mismo pero en verdad lo ignoramos. Una vecino del barrio de boedo lo vio pasar un día antes de la navidad del 84, dicen que le pregunto hacia donde se dirigía, y dijo que en camino recto, lineal, hacia el futuro, dice la vecina que lo vio alejarse, no sin dejar de llamarlos, porque según afirmo los vio desecho a ambos.
Son muchos los testimonios que nos han acercado, lógicamente somos muy precavidos y no queremos hacer alusión a ningún testimonio de esos sin antes testear las fuentes, es por eso que seguimos esperando algún dato preciso que nos de indicio de su ruta.

-Y finalmente que le dijo?
- que era un idiota consumado, que como podía ser tan imbecil de pensar que podía ser juez del resto? Que por presumido lo iban a liquidar. Y quiere saber que me contesto
- si
- me dijo que el era un dios, que yo no tenía con que oponerme a sus ideas, que la democracia estando el vivo no existe, y que me raje porque me iba a cagar a tiros
- jaja, pero no es un hombre de letras?
- De letras?, si lo es , pero que importa, es también un matón , y un hijo de mil putas, y la verdad no se quien mierda le dio cabida en es lugar de privilegio que ocupa. Es una rata, ya me compre una macana, para asestarle un buen golpe cuando este de espalda, y se donde encontrarlo.
- Jajaja, pero vos estas mas loco que el, yo lo conzco no es mal tipo, aparte si pensas corregir a todos vas a terminar preso.
- No, no se trata de corregir a todos, le voy a dar un macanso, y después si quiere que siga, vas a ver como lo curo y se pone a curar a los de su calaña.
- Yo no creo, pero si vos decís, lo único que te digo es, que si te mandas una macana no me pidas auxilio, porque no me va a interesar ayudarte, yo puedo disuadirte de la idea de una única forma, después si te metes en quilombo, te jodes por hacer caso omiso a mis advertencias.
- Peeero, quien mierda te pidió consejo, yo te cuento no te pido opinión, aparte a ese no lo reclama nadie, sabes cuantos han pensado en dejarlo nock out for ever?.
- Y eso?, mira puedo aceptar que le reclames, que discutas, hasta que te cages a piñas, pero darle de atrás un mamporro para que cague el fruto, hermano eso es una locura, y me voy a tener que ir , por que lo próximo sería denunciarte o cagarte a trompadas.
- A quien vas a cagar a trompadas vos? Mamerto?.

Fue al terminar de hablar quien lo hizo último, el momento de reacción de quien recibió el insulto, logrando conectar u cross a la mandíbula, haciéndole perder el equilibrio hasta caer del banquito donde se encontraba cebando mate. Pero de tan duro que era el cristiano ese, se paró, fue hasta la mesa de luz y del primer cajón saco la macana, (como toca boca) el otro manoteó el termo le sacó el tapón y amenazó con “hervirlo como un pollo” según dijo. El macanero lejos de ser persuadido, intento aparentar apaciguado y comenzó a medir la distancia que podría alcanzar al lanzar un golpe con la macana, avanzo un paso bajó el brazo y cuando vio que el otro hacia descender el termo a la altura de su cintura, le lanzó el golpe de arriba abajo. La bolita de acero de la macana dio justo en el ojo del otro, que antes de llevarse ambas manos a la cara , arrojó el contenido del termo en dirección precisa, bañando con agua hirviendo a su agresor, que se puso de rodillas y comenzó a gritar como un chancho, el herido por la macana, buscó la salida, y solito sin decir ni mu, se fue a la guardia de un hospital en la parte sur de banfield.

Pior pior cada vez pior.

Si con negras: Sicilian Defense

2010-12-08T11:29:00.000-08:00

Todavía locuaz y artificial?: once?

2010-11-24T17:48:00.000-08:00

Francamente me parece un lugar siniestro. Pero dale, esperamos no tengo problemas.
- Ok, tenes cigarros?
- No. Sabes cada vez que miro el cielo, me doy cuenta de lo limitado que es mi intelecto, no puedo reproducir una sola palabra inteligente que me sirva para estar conforme con mis apreciaciones.
- Si, a mí me pasa a veces, pasa que no les doy bola. A las incapacidades no hay que darles bola, no se mejoran a menos que las descubras de chiquito. Por ejemplo ¿te imaginas a tu viejo contemplándote detrás de una venta, mientras tenés la vista puesta en el cielo? inmediatamente después de haberte visto ahí solo, con quince años, lleno de insatisfacción por no alcanzar a definir lo que admiras allá arriba, se acercaría a vos con una enciclopedia que no podrías ni levantar. Me entendés. Pero lamentablemente hermano, nuestros padres tienen que criarnos y criarnos ya es muy difícil para ellos. Distinto sería si hubieses nacido en una familia de clase alta, te clavarían a una profesora durante toda la adolescencia y ella sí sabría que decirte para satisfacer esa necesidad de poner en palabras tus sentimientos. Pero hay que conformarse y estar a gusto con las capacidades que nos han tocado. Hay quienes la tienen mas difíciles y mas chiquita también viejo.
En ese momento ambos rieron y contemplaron el cielo sentados durante un rato. La charla continuó.

-Sí, las cosas como nos han tocado, ¡o gran padre que todo lo ves!
- No sé qué decir para resultar interesante.
- No digas nada, ¿interesante para quien?
- Para las estrellas, este cielo amerita un comentario que deje claro que uno está en la línea del frente, en la del entendimiento.
- Sí... es tan disímil el entendimiento entre los hombres.
- Hitler pretendió acortar distancias, terminar con la diversidad. Dejar en pie en su Alemania a una misma raza.
Un ser siniestro, pero nadie puede negarle haber sido un innovador. ¿A cuantos de nosotros nos gustaría determinar que cosa si y que cosa no en este mundo?
- No... bueno a veces si, pero no siempre, la diversidad es hermosa. ¿No disfrutas de caminar por el once?
- No, bueno a veces si. Hace poco en el once casualmente me sucedió algo digno de mención.
- A ver digno de mención, conta.
- Bueno: Hacía un año, más o menos que estaba sin control, como no tenía un mango siempre veía la tele en el mismo canal. No se quien habrá inventado el control remoto, pero es también digno de mención. El caso es que el mes pasado cuando cobré mi primer sueldo, me fui a buscar un control a la calle Catamarca y Rivadavia, a una casa de esas que reparan y venden . Me atravesé toda la barahúnda: pasteur y sarmiento, castelli y perón, caminé por pueyrredón me metí en la estación y crucé la plaza miserere, siempre completa de gente de todas las variedades, pero para mí la nota la dan los pastores. Curiosamente esa tarde no había ninguno y esto hace a la historia, así que presta atención. Mientras cruzaba la plaza intentaba avistar un pastor, veía de todo, negras dominicana insinuándose, repartidores de folletos, volanteros proxenetas, hombre y mujeres comiendo junto a los puestos que están encima de la plaza, filas que se conforman cien veces a lo largo de toda la tarde detrás del cartel de algún colectivo, grupos de personas tomándose fotos, otro grupo de personas arrastrando esos bultos repletos de las baratijas que allí adquieren... en fin hasta creo haber visto un grupo de cinco travestís defectuosamente transformados en mujeres, pero en ese tiempo que tarde en cruzar no pude dar con ningún predicador de esos que alzan la voz ayudados por un megáfono.
Compré el control y me fui a un bar a la vuelta sobre Rivadavia, me senté en una mesa en la vereda y me pedí una cerveza, me calcé los anteojos de sol, y esto lo digo porque también hace la historia, y me puse a mirar hacia la calle. Pasado unos diez minutos de mi llegada se sentó un señor al lado, un tipo de unos treinta y cinco años, la mitad de su cara cubierta con unas gafas estilo ray ban, un saco gris y el pelo bien peinado hacia atrás, traía consigo un maletín que dejo en una silla a su lado, y en la de enfrente sobre el respaldo colocó un cartelito.
- ¿Un cartelito?
- Sí, un cartelito.
- Que hace a la historia me imagino.
- Si, tanto como lo hace el haber estado yo allí, y el haber llevado gafas. Bueno, el cartelito tenía una frase escrita con trazo grueso bien legible, decía: inteligencia es el poder de aceptar el entorno.
- Buena apreciación.
- Si, bueno, para cuando el tipo terminó de pegar el cartelito, yo ya me había tomado dos vasos, así que comencé a darle vueltas a la frase, y no te quiero esconder nada, pero hasta llegué a interpretar que la había puesto para tolerarme ahí al lado.
- ¡Que paranoico amigacho!
- Y claro, le di vueltas de todas formas, si no como voy a interpretar aquello, no paranoico no; bueno, intenté verle directo a la cara pero no podía saber si me miraba o no, aparte estaba sentado paralelo a mí, de frente a la plaza, parecía tener la vista puesta en la frase, estaba duro como una tabla y no tocaba la cerveza que le trajo el mozo, sólo se quedó ahí, hasta que de repente quitó el vaso de encima de la mesa, puso el envase de cerveza en el piso, el maní en la silla de en frente y el maletín encima de la mesa. Yo alternaba la vista hacia la plaza para disimular la atención que le ponía a su comportamiento. ¿Sabes que saco?
- No
- A ver, adivina.
- No
- Dale adivina
- ¿Un revolver?
- No
- Un hacha
- No no
- No se un libro, una calculadora un tomate, que se yo.
- Un reloj de arena.
- Mira que original y obsoleto.
- Si, pero el tipo sacó un reloj de arena y lo ubicó en el centro de la mesa, parecía estar midiendo el tiempo de algo o estar esperando que algo sucediera después de que la arena se volcase. Una vez que terminó de caer ¿sabes que hizo el tipo?
- ¿Pegó un grito?
- No
- Entonces no se, ¿que hizo?
- Se levantó de su silla, giró el dorso y le regaló cien pesos a una persona cualquiera que pasaba caminando por la vereda. ¿Vos podes creer?
- ...
- Yo no aguanté más, y le pregunté porque había hecho eso..
- ¿Y el tipo que recibió el billete que hizo?
- Era una mujer, que arrastraba un bolso de esos que contienen las compras, no dijo mucho, lo miró le dijo gracias y siguió avanzando como si nada.
- Y el tipo que te dijo.
- A lo primero me miró ni bien oyó que le hablaba, después simuló indiferencia y volvió a meter el reloj en el maletín. Inmediatamente después pareció estar resuelto a contestarme, giró el dorso y me respondió: Voluntad de Dios Mijito. Volvió a poner el vaso y el envase sobre la mesa y se bebió de un sorbo dos vasos.
¿Voluntad de dios me decía yo, y dios no será igual de voluntarioso conmigo compañero? -Creí que se iba a ofender, y le dije aquello para lograr que suceda, pero el tipo me dijo que no: -si dios alguna vez me lo pide me encargaré de que usted también tenga su billete mijo- y siguió- viene usted seguido a contemplar la plaza?
- Muy de vez en cuando. ¿Usted?
- Cuando Dios me lo pide.
- ¿No será usted un ángel por casualidad señor?
- No mi amigo, ¿acaso se cree tan importante usted, para merecer la atención de un ángel?
- No se, es usted el que conoce la voluntad de Dios –No quería tomarle el pelo, ni lo estaba molestando-
- ¿Me está usted tomando el pelo?
- No señor, para nada, sólo quiero saber a que se debe su altruismo.
- Es la voluntad de dios ya le dije, y déjeme tranquilo, que esa es también la voluntad de dios.
- Muy bien, si dios lo desea... sin embargo me gustaría que me cuente como es que usted se entera de cuales son las voluntades del supremo.
- Usted no podría entenderlo, quienes interpretamos la voluntad del señor hemos nacido con un número que nos da esa facultad, al vernos nos reconocemos, usted no es uno de nosotros, así que no insista en saber lo que no le fue dado a conocer.
- Muy bien, ¿usted es un enviado entonces?
- Quiere hacerme ver ridículo y se lo voy a permitir, el señor desea que seamos contemplativos y tolerantes con nuestros semejantes.
- Me dijo hace dos minutos que no soy uno de sus semejantes, ¡hombre! usted tiene un discurso muy enrevesado.
- No me venga a cambiar las cosas, para mí semejantes son todos dicho esto levantó el brazo izquierdo a media altura y trazó un semicírculo en el aire para ser mas expresivo, y continuó- todos nosotros, usted, yo y aquellos.
- Está bien, seamos amables, mí nombre es Bladimir Rosas, soy profesor de historia, mucho gusto- y le extendí mí mano y correspondió con un apretón- Me explicaría lo del billete porque salvo que esté usted loco, que no lo aparenta, no le encuentro explicación.
- ¿Me va a hacer repetir toda la tarde lo mismo? ya le dije que es la voluntad de dios.
- Vamos hombre no me venga con esas cosas. ¿En serio me quiere hacer creer que fue dios quien le ordenó regalarle el billete a esa mujer?
- Lamento haberle dado la mano, usted es un idiota y un irrespetuoso.
(-¿Te dejaste insultar de ese modo?
-Si, después de todo era la cuarta vez que le cuestionaba la voluntad de dios, el hombre había sido paciente, pero pera.)
- No se enoje, pero entiéndame, es la primer vez que veo una persona regalando el dinero así porque si.
- Sucede que es la primera vez que usted se cruza con alguien que cumple con la voluntad de dios.
- Pero que ¿ahora usted me va a decir que la voluntad de dios es que todo tengamos un billete de cien en el bolsillo?
- No, no es esa, la voluntad de dios es la de favorecer a todos por igual, y nosotros recibimos órdenes precisas de cómo identificar a personas que sin ser sabedoras de la voluntad divina obran favoreciendo a otros gracias a haber sido favorecidos por uno de nosotros aquí en la tierra.
- Le entiendo poco, pero haber, pongo como ejemplo a la mujer que recibió el billete hace ya veinte minutos, usted cree que ese billete le servirá a la señora para hacer posible algo que dios sabe que le va a suceder, y que usted remedió ofreciéndole aquel dinero?
- Usted lo dijo amigo.
- Entonces tengo que interpretar que dios es un miserable, ¿que problema puede resolver esa señora con un billete de cien pesos? Usted lee los diarios, ¿sabe de eso que llaman inflación? Por favor hombre ahora sí no le creo nada.
- Usted entiende, pero no se preocupa más que en tener la razón. Si, sé que hay inflación, dios sabe que las cosas no se arreglan con un poco de dinero, pero mire, por ejemplo esa mujer- hizo silencio y volvió a poner el maletín sobre la mesa, retiró un cuaderno de dentro de uno de los bolsillos laterales y apartó de nuevo el maletín, luego abrió el cuaderno lo hojeó hasta dar con lo que aparentemente buscaba, me miró y me dijo: No estoy autorizado a hacer esto, pero estoy seguro que hacerlo es la voluntad de dios.
Podría decir que ahí entendí de donde creía él que interpretaba la voluntad de dios
- Que así sea- dije y esperé ansioso aquélla revelación.
- Esa mujer por ejemplo- dijo esto y miró el reloj en su muñeca izquierda- ya fue asaltada en la esquina por dos tipos que se fueron en un Fiat siena por Rivadavia hasta Acoyte donde chocaron con un camión recolector de basura; el conductor falleció en el acto, bueno eso no es lo importante, lo importante es que esa señora había venido de la provincia a buscar mercadería para su local que está a punto de inaugurar, para el que ahorró durante casi diez años, hoy por la mañana había ido a retirar dinero del banco, y vino al once a buscar más mercadería sin necesidad de hacerlo realmente, porque a su local sólo le falta pintar la fachada y una alarma, pero ella se arriesgó a venir igual al once, con diecisiete mil pesos en su bolso que perdió cuando esos tipos la arrebataron, el tema es que los tipos la habían seguido toda la mañana hasta el momento del robo; fue el cajero del banco quien avisó a los delincuentes de la suma que la mujer retiro por la mañana. El billete de cien que le di hace un rato, la mujer lo guardó entre sus pechos; en la esquina le robaron, ella vive en Chivilcoy, en tres horas tiene que estar en su casa porque su hija cumple quince años, y a pesar de haber dejado todo en manos de su hermana, ella tiene lógicamente que asistir a su hija como buena madre que es, y como buena madre que es, mi buen amigo Bladimir, dios ha decidido recompensarla, mandándome a mi con cien pesos para que pueda volver, aunque con toda la pena del mundo a su ciudad para poder festejar con su hija, ¿me entiende?.
- ¿Y porque no la ayudo evitado que esos ladrones la abordaran?
- Bueno, hay minucias que no tengo apuntadas en el cuaderno, no siempre nosotros ofrecemos cien pesos, el señor resuelve después de un análisis, él escribe en mí cuaderno, como ha escrito en la Biblia, él resuelve, equilibra, no puede acabar con la maldad del banquero, ni con el carácter delictivo del ladrón, porque de todo hay en la viña del señor, pero tampoco puede acabar con los caprichos de la mujer de venir al once cuando no lo necesita, ¿me entiende?, el señor equilibra, da oportunidades, hace desde su lugar lo que cree necesario para que aquí en la tierra no se pierda la esperanza. No estamos listos para recibir un mal trago tras otro, necesitamos de los malos tragos obviamente, pero uno tras otro nos cegaría, nos hundiría en el peor de los infiernos, el del pesimismo. Y usted sabe que él, de ir al infierno no quiere saber nada.
- Eso no lo sé, pero ¿que me dice de los ladrones especialmente del que terminó con la cabeza rota entre la basura, que segunda oportunidad le brindó?
- Bueno, la ambición del hombre mata en muchos sentidos, directa e indirectamente, fíjese usted cuando la mujer es asaltada, lo primer que hace es denunciarlo con el policía de aquélla esquina, gire, lo va a ver- Giré el dorso y efectivamente había un policía, parado en Catamarca y Rivadavia- ese policía alerta a la patrulla más cercana que un auto así y asa, se fue por Rivadavia hacia caballito, la mujer desesperada le cuenta al poli de los diecisiete mil dentro de su bolso, el poli lo cuenta también a la patrulla que lo recibe y salen a los pedos por Rivadavia, dispuestos a cagarse a tiros y a quedarse el botín, pasan semáforos en rojos, se adelantan entre las filas de autos... en fin, cometen toda clase de imprudencias hasta dar con el vehículo, pone la sirena y comienza una persecución que termina con la vida del conductor del senda de los asaltantes. ¿Me entiende como la ambición mata? es por eso que dios no puede regalar millones, lo millones lo genera la ambición desmedida de las personas, es una cadena interminable, que encabeza el egoísmo, que difícilmente se extinga por obra divina, el hombre ha convertido el mundo en el campo de acción de sus crueldad, amamos el placer, y lo conseguimos por medio del dinero y somos capaces de matar a nuestra madre por obtenerlo, no tenemos escrúpulos, estamos montados en una estructura siniestra, gobernado por seres tapados hasta el cuello de ambición y egoísmo.
- Gran explicación, ahora entiendo por que hizo lo que le vi hacer. Pero me gustaría saber si realmente es como usted me cuenta todo respecto a la señora.
- Muy bien, valla a la esquina y gire, está llorando, hablando por teléfono con su marido que la espera, que le advirtió varias veces que no era necesario ir al once. Valla hágame caso
Lo miré un segundo, lo vi tomarse su vaso, me levanté de la silla y caminé hasta la esquina, le hice señas al mozo que ya volvía, deje el bolso en la silla y le pedí al enviado de dios que me lo cuidara. Cuando llegué, ahí estaba la mujer, sentada en la vereda contra la pared llorando desconsolada, seguramente hablando con su marido. Es muy difícil definir lo que sentí en ese momento, y ahí Rober , ves ahí tenes una incapacidad, de las que te dije que mejor es omitir, pero en ese momento sentí que por fin se me había revelado algo, que aquél tipo se me había sentado al lado por algo, que no era casualidad, alguien por fin Rober me había elegido a mí para decirme que hay vida superior, y eso me dio calofríos, quemazón en la nuca, alegría, me di la vuelta para volver, caminé mas resulto, me reproché un poco por haber descreído del esoterismo de aquél hombre, hasta que llegué nuevamente a mí mesa, y sabes que paso?
- no ni idea, a ver para, te desapareció la mochila?
- Exacto, el muy hijo de puta me robó la mochila, ¿sabes que tenía en la mochila?
- No; si el control
- Si, y ochocientos cincuenta pesos que me habían quedado después de pagar el alquiler y las expensas, me había olvidado que los tenía ahí, y aquello me había parecido real, tan real... pero me comí un buzón gigante.
- Jajajajaja, que bajón.
- Si, después vino el mozo a cobrarme, le pagué, con lo que tenía en el bolsillo, le conté que me habían afanado y me preguntó:
Te contó la historia de dios no?
Le pregunté como lo sabía y me dijo que era un truco común por esos lugares y la puta que lo parió.
Me agarré la cabeza Rober, confiando en que aquel tipo halla sido quien decía que era, y que todo lo dicho haya sido verdad, y que el engaño no halla sido mas que la voluntad del señor, que lo indujo a llevarse mí bolso para poder seguir equilibrando lo que sucede.
Y esa es mi historia en el puto once a las puta cuatro de la tarde un puto martes 5 de abril. Ahora levantémonos que ahí vienen los pibes, ¿tenés mi fierro vos?
- si, toma.
- Dale, vamos.

Día de la lealtad Peronista

2010-10-17T08:40:00.000-07:00

1945-2010

Fallas de Inteligencia

2010-09-21T10:30:00.000-07:00

26/5/ 2009

Lo mismo de siempre. Sólo que hoy, es algo distinto a como es siempre. Comentaré el porque.
Hoy me levanté pasado el mediodía, como el resto de los días de la semana. No, estoy confundido, hoy es un día idéntico a los otros, salvo porque mas o menos a las siete de la tarde me masturbé, y no lo había hecho en toda la semana. Estaba muy excitado, aunque creí que iba a disfrutar más, pero me equivoqué. Mas tarde cociné dos presas de pollo y unas papas fritas, generé un escándalo terrible cerca de las once de la noche en la cocina. El pollo a la plancha parece estar friéndose, contrariamente a como debería suceder las papas se cocinaron como si estuviesen asándose en la parrilla.
Ahora que me acuerdo de lo que me pidió caro, o lo que le pedí que me pidiera, me río. No escribí ni una puta hoja, es que me late a que nunca voy a poder terminar nada en la vida, es decir no creo tener fuerzas ni entusiasmo suficiente para lograr concluir una novela o algún buen cuento, me convenzo de esto aún mas cuando pienso en las caras de mis conocidos al saberme aún detrás de algún pequeño éxito literario, absurdo, ni ellos nunca lo creyeron, ni yo nunca lo ansié, entonces ¿porque pienso en esto? no se, como tampoco se porque pienso en mis conocidos, lo único que se con seguridad ahora es que la masturbación no hace bien, incluso me siento en condición de afirmar que es la práctica mas dañina que nosotros como humanos podemos realizar.
¿Cuando escribir?.

Sabes Grenouille... si hay un Dios se te parece.

Atentos Jean Bauptiste Grenouille saluda en la plaza del pueblo, donde iba a ser decapitado, acusado de una decena de crímenes. Atentos, la adulación de los miles que fueron a verlo morir se hace cada vez mas intensa; ahora él arroja un pañuelo con el resultado de todas las muertes. La seda danza en el aire por el viento y alcanza a todos los presentes, Jean Bauptiste logra enamorarlos, los magnetiza con su fragancia mientras escucha el murmullo del cielo y contempla el acto divino hablando por lo bajo consigo mismo.
Ahora se sumerge en un tortuoso recuerdo, piensa en esa mujer que sometió a la muerte para mejorar el olor de su genio. Atento, ahora los ve, ya no es el genio obseso, ahora a descendido de las alturas, se postra en el escenario central y la imagen le arranca lagrimas. Junta los párpados y eleva las manos, el filo de una espada le señala el pecho, su portador cae de rodillas y lo rodea con los brazos. Ahora todos absolutamente fueron con la piel desnuda de vuelta a sus hogares.
Atentos, Jean Baptiste Grenouille conciente de merecer castigo decide morir, elige derramar sobre su cuerpo todo el contenido del pequeño envase. Todos quienes lo alcanzaron lo hicieron fuertemente hasta hacerse de una parte del asesino muerto, atentos, la ultima gota y el frasco han quedado olvidados, ahora, ya tarde, la gota cae de nuevo en tierra segura de su triunfo, feliz de su olvido.

El rostro de mi enemigo.

Es oscuro, opaco. Vive odiándome por ser distinto y tener el coraje de estar sólo, la vida suya me han dicho no vale nada en comparación con la mía. Su vida está destinada a destrozar mi vida y eso, lógicamente lo somete a planes riesgosos, al borde del abismo.
El puto rostro de mi enemigo, es ambiguo. Casi no se distingue del mío. Dicen que descansara en paz recién el día en que yo muera o que mi tristeza sea profunda e irrecuperable, pero a nada temo, antes era yo uno y ahora soy otro:
El escritor de los cielos, el perdón. Lo mal que escribes. Lo bueno del mundo, el infierno sedado, la cama desecha, la tristeza de un rostro que quieres. El ojo permanente de amenaza en los otros. La paranoia, esquiva y misteriosa. Un nuevo destino, el ámbito de la sociedad secreta. La determinación, el camino nuevo. La mentira de querer ser quien no eres. El profundo respeto por la gente querida. Otra vez la mentira. Tu alma de aventura, mi alma de aventura. Lo trillado, la falta aguda de ingenio. El querer hacer lo que no te sale. La mentira, el miedo, el anonimato, la cara, careta, la inicial de tu nombre, el polvo brillante, la lucidez de la muerte. Un golpe en la mesa. mil millones de palabras, mil millones de escritores, varios miles de historias bien hechas, el sonido a muerte, y el infierno de la lectura.

A Felicidade.

2010-07-21T11:42:00.000-07:00

Esta es la nota que Saberio Canto abandonó en una mesa en el bar G, el Martes 29 de agosto de 2007.

Recuerdo esa sonrisa, que entre paralizante y armónica maleaba y rendía como un general al teniente que porta la derrota
de la tropa; después de tantos meses que fueron años, le vuelvo a mirar fijo esa minúscula mueca que aún me otorga en la congelada imagen de una fotografía. Hoy, que reúno a todos dentro mío para que vean que sí, que puedo recordar con amor a alguien, hoy, que me miro los pies y hablo con una maga, hoy, hoy la recuerdo, y recuerdo cuánto le quería cuando la quería, hoy, que ya se acaba, hoy me trenzo en una lucha feroz con la marcha lenta del tiempo, que me pone delante del conjunto de cosas que perdí cuando la perdí; ese tiempo feroz, falto de contemplación, me hace escucharte diciéndome que a pesar de todo me seguía riendo; una copa de licor se agota y me gobierna, juntan fuerzas el hoy y el poder melancólico del alcohol y me hacen tenerla aquí, cerca , quitándole a esa daga filosa que partió a la mitad la traza que nos unía, el último espacio alejado con sangre de mis lagrimas, que en este recuerdo nocturno y ebrio, sigue corriéndose por el viento hacia un lado y otro, y yo allí, del otro lado de ese trazo forzado que diste, mirando la sombra que dejaste cuando partiste aquello en dos mitades, mirando tu sombra que se queda aún, para reírse de mi. Y yo aquí. Hace segundos, días, hace una y otra vez una maquina que recrea siempre, esos instantes pequeños en que dejaste indeleble tu marca en mi.

Al pasar: A los alien.. que ofendí, perdón.

"El vicio de la extrañeza"

2010-06-11T14:08:00.000-07:00

Considero que cuando no se tiene nada que decir, lo mejor es no decir nada. Soy muy malo escribiendo y por lo que a mi respecta, me cago en los que escriben bien.
Hoy por hoy cualquiera hace poesía poniendo un verso debajo de otro; como el lunático ese consagrado a una obsesión que ojalá lo conduzca al borda o el erudito que utiliza en cada “posteo” –paa que asco- una ristra de palabras que impulsadas a lo extravagante cuentan sus luctuosas complicaciones sociales.
Curiosamente tipos como estos, han tenido que vivir a base de tranquilizantes para llevarse bien con la vida, y cuando descubren su temeridad, intentan dejar establecido su prestigio (¿?) en “posteos” que saben son el ardid para seducir a sus fieles (¿?) lectores. El loco puro bla bla (un auténtico ridículo) dice lo peor que puede decir de sus poemas: que son buenos. Al otro lo imagino, clavando sus ojos académicos en su computadora narrando meticulosamente como se lo comen las penas, o como es que el destino lo ha designado como portador de la palabra divina. Da bronca leer como reniega de los universitarios siendo el uno de esa casta aborrecible. O donde creen que sobrecargo estéticamente sus sentimientos sino? en la tropero Moreira?, vea sopa de letras voy a respetarlo enserio cuando trabaje en cosas que valgan la pena y deje de jugar al Werther, que hasta el mas bruto se da cuenta que su modestia es fingida.
Por otra parte sí creo tener algo para decir: Estoy harto de los burgueses menores.

“No juegues con las palabras amiguito, puede costarte mas de lo que puedas pagar”.-
Charles Bukowski

Azar

2010-02-09T15:17:00.000-08:00

¿Y eso donde se esconde?.
Se esconde allá, detrás de la noche. Ahora lo ves?
Ahora lo veo.
¿Ahora?
Ya no.

Busqué y busqué, lo volví a hallar cuando lo escuché nombrar de nuevo.

No valla a cometer el error de pensarlo de igual forma siempre, si lo hace se le hará cada vez más complicado volver a encontrarla.
Ajá. Cambia de apariencia la hija de puta, parece no estar.
No, ¡ni vemos sus huellas!. Esto continúa mí amigo, a cada uno nos está misteriosamente reservado una cierta composición.

Sírveme de guía- gritaba un fiel, de rodillas delante de la imagen..

¿Ve a ese hombre cuyo fin no se alcanza a distinguir?
Si
Bueno, está busca el absoluto con simples oraciones.
¿Y?
Y que es absurdo.
¿Porqué, cada cual no tiene un método?
Sí, y deduzco que pretende hacerme ver, el positivismo del señor Popper y su virtuoso método de falsación , verdad?
Leí a Popper. Confío en su teoría al punto de poder omitirla, su éxito radica en poder hacerla a un lado en cualquier momento, además, sus frases y teorías tienen enorme importancia en este período critico de mí vida.

-Bien. Entonces sabrá que sigue.
-Correr todo hacia otro lugar, y esperar que nos aborde de nuevo, como ya lo ha hecho otras veces. Se lo dije hace mucho, y se lo vuelvo a decir: el optimismo hoy día, es un acto revolucionario. Y eso es todo.

Willy Chichi.

2010-01-21T16:36:00.000-08:00

Una fresca mañana del 2010.

Lamentablemente la conducta del gobierno sigue siendo estúpida y desafortunada, imprecisa, confrontativa y por supuesto banal. La presidente parece estar resuelta a combatir con aquellos personajes nefastos que intentan desestabilizar.
Dan muestras claras de inexperiencia. Una conducción aparentemente torturada por los recuerdos setentistas, con una severa inclinación a la venganza póstuma de los muertos por la junta de animales que tomó el poder en aquellos años. La acusación de esos personajes siniestros debe conservarse vigente siempre en la memoria del pueblo argentino, pero de ninguna manera se tiene que, pretendiendo señalar a quienes les favorecieron la tarea a esos monstruos, posponer estúpidamente los menesteres nacionales. Da verdadera pena ver a los más representativos funcionarios de la actualidad, recurriendo a acusaciones inútiles, estériles, impotentes.
Ese instinto de indignación salido de la boca del ministro, es preciso, por ser sabido desde siempre. A esas / os cerdos de la televisión, le fascina el manoseo barato de la disputa banal; es decir, todo el desprecio que el ministro no se calla, no es más que el cebo de un plan, que estos cerdos trazaron de antemano.
Señor Ministro: Estos seres sucios y fríos, existieron siempre y existen porque la sociedad permite que así sea. Es el raiting que avala la vigencia de estos personajes.
Es un grupo que aún no encontró unidad, el que gustosamente los echaría, ya muertos, al hediondo rió de la plata. Usted no es el único que siente despertar algo en su adentro que no puede dominar.
La naturaleza, que aún los asiste, los quitará del medio y, con su huida se llevaran ese manejo mágico de la realidad que manipulan a diario. Mientras, le sugiero se suma en un pozo de silencio, y no descuide la acción. Esto les favorecerá. En cada dicho, dejan ustedes bien claro que su mundo parece estar compuesto de blanco y negro, y el blanco, el otro, lo convierten en enemigo. Es un error confrontar. He llegado -como deben haber llegado muchos- a esta conclusión tan trivial que me asombra no verla compartida con nadie de su frente político.

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Muertos algunos, fantasmas todos.

2010-01-05T09:13:00.000-08:00

No tengo amigos en ningún lado, pero enemigos en todos. No se nada de escribir, sin embargo escribo. Odio a las personas que quieren a las personas. Amo a los perros. Los perros me aman.
Nunca me pude ver resuelto sobre una lista numerosa de situaciones.
Me han expulsado como al peor de todos, luego de ciertos comportamientos en ciertos lugares. Me he enterado del mal concepto que tenían algunas personas que creía incapaz de tales conceptos en mí contra.
Me he intentado fugar hacia un lugar mejor y, algo, no se que, me ha hecho continuar caminando aquí, entre todo lo que desprecio y lo único que conozco; entre lo que me desprecia… a la espera del error propicio.
He sentido ganas de soliloquiar en una esquina bien fuerte sobre el mal que me causa verlos, aparentando no percibir lo que percibo, la miseria de la que escribo. Gritarles, que el mundo se detenga, que una pausa me de la sensación de sentirme encima de todos, y poder moverme cuando nadie pueda hacerlo, para danzar como un genio malo en torno suyo.

Soy joven, impulsivo, pobre y cojudo, un conquistador tanteando el mundo. Esos atributos me hacen más fuerte que lo que se pueda sentir cualquiera en cualquier lugar.
Yo soy conciente de mi mal y lucho con una actitud que desaparecerá tan pronto acabe de escribir esto. No estoy contento, no tengo intención de tirar cañitas voladoras. Cada frenético arranque de digitación, me hace pensar en el mal funcionamiento de mi asociación de ideas. Soy de los que mira el sorete después de cagar para saber su tamaño; soy quien detesta la estrechez mental, y odia el chusmerio y su poca carga literaria que cala el vacío que se abre entre las palabras y las cosas. Soy quien sale a caminar para ser un punto ínfimo en la multitud.
Dicen los que saben que yo no se, que soy esto, aquello, y aquello otro.
Pocas mujeres se han atrevido a pasar el rato conmigo, y a muchas le disparé a quemarropa que quería invitarlas a algo; se vuelven ausentes, allaaá lejos...remotas.
Soy un tipo franco, que simpatiza con la tristeza porque no conozco otra cosa.

Sí flaco- le dije- pero se te esta yendo la mano, y me paré ya próximo a bajar en el Once. Un poco apenado otro poco hinchado las pelotas, el pibe saltó del asiento me giro del hombro y me dijo, elevando el tono de voz:

¡Usted no tiene derecho de marcharse con un juicio falso de mí!

-luego-¿¡a cuánto pagan la mentira!?.

“-¿Y él cómo reaccionó?
-Se enfureció, golpeó el escritorio y me trató de subnormal.
-¿Y entonces fue cuando usted se puso loco?
-Digamos que me puse peor oficial, porque loco estoy siempre.”
José Sbarra. “Marc la sucia rata”.

Todo Lo que no cambia, Está Muerto.

2009-12-24T11:46:00.000-08:00

No hay secreto. Cuando mi informe diario puso eso en evidencia, quedé un minuto en silencio, pensando que quizá todo la aureola que creía la rodeaba, era el producto inverso de un odio entre una de mis tantas personalidades.
Cuando la miré a la cara, toda redondita, de ojos negros engordados por la miseria de lo prematuro, mirando al vació del lente óptico intentando mostrarse, enseñándose, uno dentro de mí me preguntó ¿como sabes que es ella?Le respondí: -hermano mío, en medio de la oscuridad y por el brillo de sus ojos la viese podido reconocer, y te digo más, si nos volviéramos a encontrar estoy seguro que el tiempo me sometería a lo mismo. Ese brillo, que puedo determinar a quien corresponde en la oscuridad, es lo único que se puede rescatar del paso del tiempo.
-Usted dice- prosiguió una de mis tantas...- que hay mil pasados y ningún futuro Mister?
-Más o menos querido, yo creo en el futuro hecho de sucesos pasados, lógicamente. El pasado amigo mío, tiene sentido de la oportunidad, y quizá sea esa su única virtud.
-Entonces ¿se le ha ido el amor?
-Claro. El amor dura sólo 24 horas, luego deja en quienes lo han sentido, ese brillo en los ojos... que se quedan obsesionados y tristes. Estoy seguro que vos, ¡vos!, sentís una especie de correspondencia en mis asociaciones, bueno, está bien, de alguna manera ambos somos lo mismo.
-jaja, si alguien le leyese bien compañero.
-Usted. Le propongo procuremos regresar a nuestras vidas. Y respecto a lo conversado más arriba y para terminar, que decirle, esa fue la última vez que me dediqué al amor; al menos de un modo tan intenso.Y respecto a los ojos que hicieron decir todo hasta acá: los vi abiertos, pero sin ver.

El gran Caboclo

2009-12-15T18:17:00.000-08:00

Misivas

2009-12-03T17:00:00.000-08:00

Compré hace muy poco, una bellísima versión de las Mil y una noches en la librería Adán buenos aires, ubicada sobre la calle corrientes. La edición es del año 1909, cuenta con ilustraciones de un conocido pintor español que curiosamente también tradujo la obra. Eso llamó mucho mi atención. Durante el camino a casa ansioso por leer el extenso prólogo, y arrancar, descubrí dentro dos cartas. Ambas escritas sobre un papel que se deshacía en las manos, y con un estilo puramente romántico. Las transcribí en mi PC.
Las ofrezco A continuación sin modificar una sola coma.

15 DE MAYO DE 1909

Estoy muy solo, lo comencé a sentir hace un tiempo, con mayor intensidad. Es esta la edad en que el alma, como una copa vacía, se hunde en el fondo, en el rió cambiante de la realidad. Miro a mis padres (sobre todo a mi madre), y al final veo lo que veo en la gente en otros lugares en iguales situaciones: Honestidad y sinceridad hasta el sepulcro. Es la verdadera y genuina virtud de la gente banal; un sentimiento mediocre y convencional.Nada tengo en común con la correcta sinceridad de los hombres de orden, mi amor por la verdad, como diría un estudiado filosofo (f.n), es fuego, es demonio. Un demonio de claridad, buitre violento. Estoy dotado de los instintos mas refinados de una animal carnívoro, pero aun así sigo siendo un hombre. Vos, a quien yo pido consejos, que a veces tardan en llegar y otras no llegan, me comentas que estas mal porque no se que te sucede con tu ..............................
Amigo, no te quejes de tu sometimiento al trabajo, no tenes valentía para dejar, y vivir de acuerdo con la naturaleza. Voy a leer, ahí encuentro gente que quiero, y a la que no puedo y nunca (tal vez alguna vez) podré ver. Si, "……………." será un libro ridículo, de alguien que aún no esta formado en el oficio de escribir -no tengo dudas que no podré contra la técnica- pero sigo insistiendo, le doy mi vida a un sueño, y no a una compañía multinacional, que tiene vistas hacia muchos lados de su imperio.

Saberio Canto.

19 DE Abril de 1909

Haces muy bien en escribirme. Todo lo que hay en ese orden de palabras que envié, no me pertenece, lo tomé todo de otros autores, mi estilo aburrido y falto de capacidad de técnica y autenticidad sigue siendo el mismo. Sólo las maquinas cambian. Si algún día llegan a cambiar mis capacidades -que cada vez tengo mas embrutecidas- te aseguro que nada le voy a deber a la gente que me rodea, ni a vos, que te animas a cruzar la línea de la comprensión, cuando te creíste incomprendido o desubicado. Dejaría de ser ofensivo, violento y podría ser yo, y demostrártelo con un chiste banal, pero estoy harto de banalidad.
Si, soy fatalista. El destino también lo es. Único mandamiento: aprender, aprender mucho en los libros, ser en esa materia un completo exagerado. Que puede esperar un alma sometida, de un temperamento fanático?

Saberio Canto.

King kones.

2009-11-25T18:09:00.000-08:00

Como van a volver a votar a un radical viejo¡. La clase media Argentina sufre de los nervios, politeístas cornudos, que van al psicólogo, y se anestesian con pastillas. No saben como estar en paz, y estar en paz es su mayor deseo. Leen libros en el colectivo, y tiene por cierto el discurso de algún programa de tv seleccionado según sus pútridas pretensiones de intelectual.
Son personas de 30 a 45 años, que tuvieron acceso a la facultad, y ahora sin una lectura adecuada y con el clarín en la mano suponen hacer lo correcto al momento de decidirse por Cobos frente a un encuestador.
Me pregunto si todo esto no será un invento de Clarín, y sus digitadores a sueldo. Sólo tres son las cosas buenas de Clarín: los clasificados donde se tiene acceso a un montón de datos laborales, las sabrosas prostitutas del barrio del once, y la contratapa del domingo donde escribe la octogenaria Cora Cané.
Basta de radicales viejo. ESTÁN CEGADOS? NO SE DAN CUENTA QUE ESE CLETO COBOS SE FUE CON LOS PERONISTAS SIENDO ENEMIGO ACERRIMO DEL PERONISMO, Y EL RESULTADO QUE DIÓ FUE EL QUE SE ESPERA CUANDO ALGO SUCEDE POR MERA CONVENIENCIA… ES UN CACHIBACHE. ME MOLESTA QUE TODA ESA GENTE ORDINARIA DE CLASE MEDIA NO PUEDA EVIDENCIAR QUE ESE TIPO ES IGUAL AL DESGRACIADO DE FERNANDO DE LA RUA.
EL QUE AÙN EXISTA EL RADICALISMO SE LO DEBEN SUS INTEGRANTES A LA SUERTE Y NO A SU HABILIDAD DE CONDUCCIÓN. DECADAS ENTERAS DEMOSTRANDO INCAPACIDAD.

El problema central del país es que hay una inmensa cantidad de desinteresados, que ni siquiera son capaces de resolver con las pruebas del pasado lo que puede suceder con ese tipo en el futuro. Según dicen los medios está mejor posicionado que el resto de los políticos. Dan ganas de llorar. Me siento rodeado de marmotas. La mayoría de los radicales son mujeres, que pretenden ser originales; aburridas de que nadie coja su vagina y dándole el danonino a su criatura viendo como su marido engorda y envejece, se creen capaces de tener ideas lucidas. El radicalismo es muy parecido a la hinchada de Vélez, lleno de viejas y pelotudos.

Y porque disparo contra las mujeres?. Pasa que hay hombres que una vez que funden su vida con la de una mujer, ya no cuentan como hombres. Las mujeres en esos casos, son mucho más cojudas que esos pelotudos.
Seamos optimistas. El optimismo hoy en día es un acto revolucionario. Se los digo yo, que tengo un treinta y dos en el ropero, y no más ganas de gatillarmelo en la cien.

Exegeta.

2009-11-19T07:05:00.000-08:00

Todo de nuevo. Nuevamente
La universidad desconocida

Un dios cotidiano.

Fue en la biblioteca nacional mientras deambulaba entre los estantes en busca de un libro de George Bataille, que no encontré, en cambio encontré otro que al revisar me pareció todo sucedía en la pagina 84, que transcribo a continuación.

Una sola gota de rocío puede ser suficiente para saciar el desarrollo de un producto natural (un niño, una flor) → la madre de todo lo que estuvo cuando no estábamos.
Taciturno artista, héroe del silencio.
Nosotros: simples mortales producto de sus cópulas.
La naturaleza fue engendrada y por sabiduría huérfana.
Le abandonaron aquí y quienes la constituyeron haciéndose uno, la olvidaron para perderse en el universo. Fundiéndose, sin darnos pistas que confirmen esta hipótesis, sin hacernos cesar todos los inmerecidos dolores de este mundo.
Son los padres del tiempo, lo supremo. Son quienes no sabemos que sabían de nosotros, y los factores de la perturbación en nuestras vidas.
Y mientras nuestra vida pasa, sólo un deseo es sólido: permanecer (para siempre no, cualquier para siempre es muy aburrido)
Por eso vano sería hallar nuestro origen. Su poder es el anonimato, que enriquece el valor de nuestras vidas.
Yo soy un Dios, que mueve la boca y mastica tierra. Ya muerto he echado sentencia sobre mí mismo y concluyo sobre la importancia de no cuestionar lo que nos puede hacer echar por la borda el verdadero sentido de ser un elegido por esos hipotéticos responsables vitales a quienes no conocemos. Lamentablemente, todavía no somos nosotros, somos lo que hicieron de nosotros en el pasado, y siempre va a ser así.

El vicio de la extrañeza.

2009-10-27T17:10:00.000-07:00

Me convertí en un admirador de Lituma. Fue quien primero desembuchó las teorías acerca de las baldosas sueltas y comprendió la debilidad de los materiales de adhesión denunciando a los fabricantes de juntas, por haberle ocasionado durante sus años de vida incalculables manchas.
Según se sabe siempre vivió solo, apartado del mundo convencional y dedicado a los hallazgos de situaciones absurdas. Supongamos nosotros simples mortales, que mientras caminamos nos manchásemos las ropas por el desprendimiento de alguna baldosa, seguramente nos detendremos a mirar el tamaño de la mancha, insultaremos y seguiremos camino. Pero nadie se detendría a buscar un responsable por lo ocurrido, simplemente le adjudicaríamos el infortunio a la mala suerte, ignorando poder encontrar la verdad en aquélla situación. Lituma no. Como ya hemos dicho, vive hoy encerrado en un frasco de donde nunca más pudo salirse. Se ocasionó el encierro intentado desentrañar el porque de algún secreto con relación a los envasados. Simplemente, una vez dentro del frasco ya no pudo salir y ahí quedó, condenado a la ociosidad. Pero en alguna oportunidad, mientras Lituma aún merodeaba el mundo en busca de algún absurdo obstáculo, pudimos dar con él, y concretar una entrevista.

Que tal señor Lituma, como le dije -la grabadora ya estaba encendida y Lituma mientras ambos ocupábamos el mismo asiento en una plaza la mira correr- aquí quedará grabada nuestra conversación para luego componer una nota periodística que se refiera a sus investigaciones, ta bien?- Lituma responde con la cabeza expresándose con su sola presencia. Desde su llegada aún no ah abierto la boca, el entrevistador (yo años antes) encuentro un tanto incomodo sus silenciosas respuestas. Bueno ahí vamos me dije a mis adentros, otro capitulo de la vida de un pobre tipo (lrr).

Bueno dígame, cuál fue su primera investigación?- Lituma afina un tanto la garganta tosiendo, y arranca una repuesta.

-Bueno -Lituma es quien habla- creo que fue de niño, cuando encontré en un paquete de Nesquik una letra que no dejaba claro cuales eran los ingredientes que hacían ese exquisito chocolate, que como sabemos mezclado con leche da una chocolateada única.

-A mire usted -le di muestras de interés abriendo bien mis ojos- y como procedió aquella vez, siendo que usted tenía pocos años?

-Si , tal vez doce o trece -dice alzando la vista para rememorar seguramente- en aquélla ocasión le pregunté a mi padre si era posible que él divisara cuál era el nombre de aquel ingrediente ilegible, mi padre con absoluta indiferencia me acarició la cabeza y me hizo cualquier otro comentario -bajó la cabeza, me miro directo a los ojos alzando un macizo índice a la altura de su labio y prosiguió- desde ese momento mi insatisfacción fue medrando, ese día recuerdo estuve una hora intentando hablar con el servicio al consumidor y nadie quería atenderme, quizá fuera mi voz juvenil que les hacía pensar que podían omitirme paseándome por todos los conmutadores de la empresa.
Fue un día larguísimo al que le siguieron otros tres, al cuarto día todos los operadores de atención al cliente de Nesquik sabían mí nombre. Mi insistencia creció, y ya no quería que me dijeran lo que no podía leer en el envase, sino quería hablar con un superior, y comentarle a)- Porque la fabricación imprecisa de algunos envases. B) porque la tardanza para remediar tal situación.
A la semana, recibí en la puerta de mí casa una canasta que incluía varios productos de la misma marca, junto con una carta de disculpa y todo eso me tomó una semana, incluso creo que fueron seis días y no siete. De ahí en más, creí que podía hacer lo mismo con todo en donde hallara impedimentos adrede o por error.

(Quienes hallan seguido atentamente las respuestas de mí entrevistado, podrán notar todo esto realmente absurdo. Pensé que este tipo estaba fuera de equilibrio de chico; es verdaderamente un ser raro e incomprensible, por eso mismo asombroso)

Me harté de esta entrevista al tal Lituma, no sin antes recordar las palabras de un maestro universitario:

“Creo que debemos tomar caminos que sean inesperados, como cronistas y como entrevistadores, siempre en ambas ocasiones sin olvidar nuestro origen de narrador, acordarse de que: sino se que decir, mejor no decir nada”
B. J. Eledonio.

Mientras intento hallar algo que me convierta al tiempo, que de todos modos pasa, en algo divertido, todos los caminos posibles me hacen regresar a aquella plaza donde entreviste a Lituma.

-Muy bien, veo que de un comienzo fue insistente, tengo sabido que ya de grande estuvo interesado en resolver cuestiones que incluían a personajes incuestionables, ¿fue amenazado de muerte verdad? -

-Si exacto, recibí varias amenazas. Incluso intentaron atropellarme con un auto a dos cuadras de donde estaba viviendo, luego del incidente un oficial de la policía que creí involucrado en el asunto, me recomendó la mudanza, así es como tuve que exiliarme durante un tiempo prolongado y mantenerme en la clandestinidad. Todo lo que había intentado resolver había sido de interés para los medios de prensa y fueron ellos quienes lo continuaron durante mi exilio.

-Aja, si, eso fue luego de una acusación a una empresa de telecomunicaciones, que posteriormente le pidió disculpas publicas verdad?.

-Exacto, si, la Golb Bicéfalo, a raíz del incidente y de comprobarse una estafa a los consumidores, me regresó del exilio luego de cambiar los directivos del país y los internacionales. También quedaron involucrados personajes políticos de aquel entonces, que aún no se olvidan y se encargan con frecuencia de hacerme llegar su enemistad. Son Grupos poderosos, que seguramente denuncie en mi libro de próxima aparición.

-A bueno, ¡que novedad! está terminando su primer libro entonces?

-Así es.

-Que buena noticia. Tiene en mente su próxima investigación?

-No, sinceramente con esto del libro intento darle cese a estas tareas y dedicar lo que me queda de vida a otros menesteres.

-Se arrepiente de su pasado?.

-No claro que no, he obtenido reconocimiento por mi labor. No ha sido vano pero tengo deseos de cambiar. La investigación demanda mucho tiempo, y no he tenido tiempo ni de casarme.

-Aja, de todas formas se comenta que usted es usted un invertido.

-Ja ja si, es cierto, pero necesito de la compañía de una mujer como todos los hombres del mundo. Me atraen mucho las mujeres, y quizá me halla convertido en un invertido como usted dice, porque en mi juventud sembré una gran intolerancia hacia el sexo opuesto, y creo que ha sido un gran error.

-Fue un verdadero misógino.

- Puede llamarlo así; si fuese posible amar sin herir señor...

A golpeado a un mujer alguna vez?.

No que recuerde, pero tuve deseos siempre de hacerlo, se vive reconsiderando a la mujer y exigiendo que se tenga con ella un trato similar al del hombre. No entiendo porque no se puede golpear a una mujer, si existen varias que son policías y portan armas, otras tantas que ocupan rangos importantes en empresas y se encargan de basurear a su empleados hombres y de ordenarlos principalmente, otras que arbitran partidos de fútbol, etc

Lituma lleva dentro de si una loca exquisita, pero con rasgos marcados de repugnancia. Increíblemente en ese pasaje se me plantó la lapicera y la charla queda detenida en esa confesión, quizá debería quejarme como lo haría el amigo Lituma. Quizá en otro momento.

La Madeleine de Proust.

2009-09-30T14:52:00.000-07:00

Casi ni me levanto, no me daban las patas. Cuando veo entre mis mensajes uno del escritor solapero mostrando un nuevo relato. El tipo parece estar atareado por una muerte, o quizá crea ser la madeleine de Proust (1871-1922) y encontrarse aún entre la garganta y el esófago haciéndole más aciago el destino a Marcel. El escritor solapero es tan afrancesado como Proust; solapero recoge, mientras sonríe con esa mesura intolerable, todo lo que escucha para almacenarlo como un hámster en sus párpados, luego vaciarlo y martirizarse abrazado a las quince pulgadas de su maquina portátil. ¡Pobre solapero! pienso mientras leo lo que envió, su vida es caótica y, ¡mira¡ su transito interior que bien redactado queda, como queriendo decir a cada lector: -Ruego cierta consideración a quien halle este escrito...- ¡pobre solapero¡ como queda uno fascinado con lo que escribe; mientras él seguramente, corrige algún texto que maquilla durante horas como le enseñaron en la universidad, para que su pobreza espiritual parezca enserio un transito tortuoso, y su estoicismo se transforme en una sucesión de infortunios escudados por palabras.
¡Carajo, ahí ta la madeleine de Proust! grité mientras llegaba al final del relato, olvidando que me encontraba en un hediondo locutorio infestado de estudiantes secundarios que permanecen días enteros agriando ese insoportable hedor a hacinamiento humano.

Solapero tiene clara su consigna: humillar a la gente, pero con altura. Porque solapero no tiene un enemigo, solapero los odia a todos por igual, ama lo macho que no es y el reflejo de esa carencia en otros lo seduce y le aprisiona al destructor adormecido que lleva dentro, en esa especie de cárcel individual. Sí, a solapero lo adormecieron, su venganza es finita pero lerda, y su odio parte desde esa mueca oculta de dolor con la que te mira condescendientemente mientras determina que se puede hacer con lo que decís, hacia un titán interior que alza el puño agonizando hasta caer sumido en un sueño narcotizante. Resistir, clamar, vengar; y puño, lo mantiene en alto hasta que cae.
Una lástima, yo quiero que sigua en pie, como el boxeador que él desearía ser: contra las cuerdas, en un rincón, aguantando embates y devolviendo golpes.

En el castillo de Kafka, K el personaje dice a viva voz: “la verdad de este mundo es la muerte, hay que escoger morir o mentir”

Los teóricos, empañan su monóculo.

2009-09-15T12:29:00.000-07:00

Cuál es el deseo supremo del hombre contemporáneo?-

-Yo señorita - respondo mientras me traslado mentalmente al fondo de un salón en la escuela normal superior J. J de Urquiza, sentado en un banco para zurdos que conseguí en un arrebato a las piñas de un aula vecina.

A ver Benítez, lo escuchamos- y yo, Benítez, hago uso de la palabra. Pero para eso debo volver mi traslado en el tiempo a mi realidad actual, argumentar con una imperfecta eficacia e inventar un remate que enmudezca al mismísimo Jaimíto. Muy bien ahí va:

-El deseo supremo del hombre contemporáneo señorita, es no extraviarse en la comprensión real de las cosas por temor a dejar de sentir deseo por lo material, que es ornamento del mundo.-

Así, con esa respuesta exigua viese podido ahorrarme diez años de concurrencia a esos horrendos edificios donde me impusieron un saber absurdo, incompleto, estructurado, ineficaz y azaroso; doblemente incompleto si tenemos en cuenta las incapacidades lógicas que seguramente frustraron a nuestras maestras y profesores, desde siempre mal asalariados.

Las teorías que los intelectuales y pensadores elaboran y tienen como misión evaluar al mundo, sus avances y deterioros, cabrían perfectamente en un renglón. Quienes aparentan estar desgajando verdad por verdad y se han instruido para eso, no buscan más que transmitir su perspectiva llenando libros gordísimos que les serán tan contradictorios como convenientes antes de que ese ejemplar salga a la venta.
Los pensadores se generan sus propias teorías enemigas, es por eso que hilvanan todo para confesar finalmente su inutilidad.

Ellos mismos imaginan la detención del tiempo mientras lo evalúan, y luego de ese viaje que pretende resultar vasto y absolutista, entierran los signos de interrogación en un lugar seguro, se alejan y antes de volver con nuevas conjeturas trazan un mapa del lugar en donde le dieron sepultura a la pregunta, para volver a revivirlo y no perderlo porque sin ellos su ejercicio intelectual seria nada más que un material condenado al fracaso.

Al mundo lo conduce su ritmo natural y originario, se transforma según la posibilidades que él aporte, y no según el capricho de sus integrantes. El mundo es uniforme y somos en él una casualidad. Una casualidad es algo que sucede sin previo aviso, una casualidad es una incógnita sin solución; casualidad es contemplar por azar mientras alzamos la vista al cielo, una estrella fugaz que se muere expulsando un último y único brillo agónico que nos expone maravillosamente la inutilidad de comprender lo que nos han regalado.

Fue Borges quien dijo, “cualquier ejercicio intelectual es finalmente inútil”

Una feroz agonìa

2009-09-12T07:59:00.000-07:00

jueves 18 de junio de 2009.

Ahí está, sentado solo. Se vio a si mismo durante una hora de lectura. Llegó hasta la casa de un ávido editor, se dio la vuelta y se bajo el pantalón dejando el culo al descubierto. El tipo inmediatamente recogió un lápiz y comenzó a apuntar algo sobre su mano. El silencio era tan profundo allí dentro, como afuera lo había notado durante el camino.

Va a decir algo antes de terminar?- le pregunta sosteniendo a ambos lados el pantalón, próximo a subírselos. El editor no dijo nada, y continuó. Movió la mano para un lado y otro, intentando entender el entramado de lo que había apuntado como quien intenta descifrar un mapa. Bueno ya está, le dijo, y se subió los pantalones; continuemos.

Lo que siguió, es en partes sorprendente. El muchacho se dio la vuelta quedando frente al editor y se llevó una mano hacia la cola haciendo un pequeño gesto de esfuerzo con el labio inferior encima del otro. El ávido editor, sujetó la birome con la otra mano, listo para apuntar alguna otra nueva observación.

El escritor sacó su dedo de entre sus nalgas agradablemente gorditas, con la falange embadurnada de excremento e inhaló profundamente como quien se “chuta” un saque a la vez que sonreía. Largó el aire, y dirigió el índice embadurnado aún, a la nariz del editor que inhalo de igual manera. La cara de goce de ambos se representaba con una rara sensación de lejanía en sus ojos como si ascendiesen a otra región, alzados en el centro del silencio.

El editor permaneció durante un tiempito bastante prolongado sujetando por la muñeca al joven escritor, como intentando no dejar escapar nada mientras disfrutaba jalando.

A continuación tomó la lapicera y se perdió durante varios minutos con la lengua encima de la boca, dejando que un tiempo suceda al otro, como sucede siempre. El joven desapareció, no tengo idea por donde, sencillamente en una de mis observaciones a aquél viejo editor y durante sus devaneos lascivos, el joven escritor se marchó como lo hace un instante de felicidad. Seguramente contento ya, se fue escaleras abajo.

Al viejo sin embargo -lamentablemente- lo sigo teniendo frente a mis ojos, echado en la cama, mirando lo apuntado en la palma de sus manos durante largos períodos. La habitación en la que permanece, sólo tiene un catre un reloj y un lapicero repleto de biromes. Pido a dios, me devuelva mis antiguos enfoques. Harto estoy de ser un constante observador de ese hombre, que a su vez es un constante observador de algo que no puedo descifrar. Aaa que agotamiento putos, esperar la voluntad del olvido...

Así es el tiempo, algo inasible que corre

2009-09-10T06:25:00.000-07:00

Una conversación entre dos.

Dos personas se encuentran a la misma hora, debajo de un chapón gigante que hace de refugio para los que aguardan el colectivo. El cielo esta ennegrecido, una tormenta parece estar próxima a empapar las calles, pasaron varios colectivos, pero estos dos señores repentinamente inician una conversación que los abstrae de la tormenta, y los hace sordos a los chiflidos del freno del colectivo.

SEÑOR 1- Así que la metafísica esta explícita en el aire según piensa usted?

SEÑOR 2- Exacto, parece vivir como nómada. Es decir, a veces se proyecta dentro nuestro, pero no es personal no podría serlo nunca. Lo que pensamos que nos sucede, lo que pensamos que nos queda claro en esa ráfaga de viento que nos encuentra en una calle o mientras almorzamos o se clarividencia acerca de nuestro presente o futuro, eso, está sucediendo en forma masiva, alguien más esta pasando en limpio su porvenir o su presente gracias a la metafísica que invade el aire.

S.1- Mmm a ver algo entiendo, usted se refiere a que el tiempo es un disparador de ideas semejantes que se maduran de acuerdo a como la naturaleza resuelve hacer correr el viento, es eso?

S.2- Claro. Sencillamente, todos montamos al mismo animal, no hay tiempo en realidad; hay bifurcaciones de nuestros pensamientos y de nuestras estructuras mentales, y en eso, ojo, no entra la asimilación de conocimiento, para nada; el viento le arrebata y reforma las ideas a alguien y las lleva a oídos de otras personas. Seguramente escucho decir que “a las palabras se las lleva el viento” bueno, eso es. Esas palabras ingresan metafísicamente en otra persona y es eso un proceso natural (aunque parezca contradictorio) sólo que indemostrable, por lo tanto metafísico.

S.1- Es indudablemente una teoría entretenida, me convence y coincido con usted. Pero podría explicarme ese tránsito, se imagina o tiene alguna presunción de la velocidad en que corren estas ideas que agarramos al aire y el viento se encarga de incorporarles a otras personas?.

S.2- Si , claro. Es un poco cachetear al cadáver del loco que tenemos dentro, quiero decir, la velocidad de las cosas se deja ver, se proyecta como cifras larguísimas que se transforman en situaciones también larguísimas, en personas que se aparecen y que quizá no existan aunque lamentablemente existen. La proyección de todo ese marasmo es un único destello. Algunos se vuelven locos porque intentan forzar la mente para esclarecerse algo que no tiene fin, y que les termina confundiendo la cabeza, por eso hay que dejar que se manifieste sólo, con una vez sentirse satisfecho, obviamente existen elementos para seguir la ruta veloz de los pensamientos que traslada el viento, pero preferible es no abrir esa puerta, la locura es entenderlo todo de un sopetón, verlo (perderse en el hilo del relato. Ver respuestas y no poder atraparlas: eso es la locura) pero no por un segundo como le dije que se presenta, sino, abrir la puerta y tomar asiento mientras se proyecta, quedar atrapado por siempre. Y sabe porque locura? porque esa proyección es infinita, la ruta de las ideas es interminable, una vez que se elige abrir la puerta y tomar asiento, ya somos espectadores eternos de la velocidad de las cosas.

S1- Si, es clara su idea y un tanto aterradora. Fíjese da miedo solo pensarlo; a encontrado distracciones para escapar de esta idea?

S2- Si , afortunadamente. Hace bien en preguntar, al principio, como me sucede con todo me costo adaptarme a patear estas conclusiones lejos mío. Me torturaban, de una manera no muy cruel, porque tampoco habiame atrevido a caer en ese abismo de conductos interminables, solo me mantuve quieto en el borde. Aterrado por ver que el tiempo me sucedía y esas ideas no me abandonaban, un día decidí meterme en el medio de una
multitud, esperanzado de poder asimilar una actitud despreocupada frente a la vida.
Era una convencido que en las multitudes no se encuentran camicaces del pensamiento, y es por eso que una tarde bajo los fuertes rayos de un sol de primavera, me quedé quieto en el medio de una gran cantidad de personas que habían asistido a un espectáculo público.
Logré comenzar un fuego, parecía que iba a lograr extinguir esas ideas, que dejaría de pensar y que estaba asistiendo a la muerte de esas rarezas instaladas en mi mecanismo cerebral.

S1- Si le pregunto si pudo, estaría obviando este instante.

S2. Exacto, no. No pude hacerlo ahí. Por momentos sí, me encontré entre una multitud despreocupada y me comporté como un despreocupado también. Pero duro poco, me asquié para serle franco, la tortura nos forma con un carácter de mierda. Cuando hablo de tortura me refiero a la idea de pensarse como un buscador de la verdad y que una puntilla de esa verdad se nos haya presentado alguna vez, eso es la tortura. Le digo más, es tan fuerte esa sensación que terminé odiando a las masas. No hay sólidos recursos de contagios en ellas.
Son casi siempre movimientos autómatas, dirigidos por nadie hacia ningún lado. Ese día en medio de la multitud y durante la desconcentración me sentí habitado nuevamente por la idea de la "tortura", por eso le digo que las masas se disuelven.
Y como le decía al principio -espero no se halla dispersado- lo que reúne a las masas es esa metafísica que hilvana pensamientos conducidos por el viento hacia las personas, ahí sí hay masas de gente, ahí comienza el agrupamiento de las masas.
Es como un gran contagio, imperceptible por todos y justamente por esa inefabilidad es parte de la metafísica. Metafísica porque suena alocada la idea de que ese viento que te vuela la bufanda o te frena la bicicleta pueda también llevarse lo que decís y lo que pensas. Quizá exista certeza y un temor grande en el mundo, aunque ni siquiera se sospeche sobre este armado rápidamente tergiversado de las cosas.

S1- Aja. Si, el hombre no se arriesga a pensar en nada que no pueda ver. Porque en nuestro molde cerebral durante la primera educación nos instruyen a percibir las cosas que son, me refiero a materializarlas. De ahí la lucha de las religiones en exponer a sus fieles una imagen de su dios. Es decir sabemos que una taza contiene un poco de café, pero no podríamos entender nunca por su falta de materialización, que el viento contiene nuestras ideas y nuestras palabras.

S2-Y es desesperanzador porque uno a veces se siente solo, o loco, y triste y con ganas de cometer locuras, y eso se tapiza con la idiotez, quiero decir, con poner atención en el no pensar en nada; los científicos, los químicos, los laboratoristas, han conseguido el equilibrio en las pastillas que son una cura para esta tortura, también la televisión y esta última más poderosa que la primera.
No hay pastilla que compita con la imagen. Fíjese, el otro día leí una nota sobre un difunto escritor, decía lo siguiente "la palabra es mas poderosa que la imagen, porque la palabra activa la imaginación, en cambio la imagen la limita". Y con eso basta, la formación de esta era está plasmada en los aparatos que funden colores, ¡fíjese que poder! porque no se meten en nuestras cabezas, sino que nosotros nos metemos en las imágenes hasta pensar que son ellas las que están dentro nuestro, entonces ejecutamos nuestros menesteres diarios incluyendo el consumo de horas televisivas sin tener idea lo nocivo que es eso para un sistema. En resumen, para entender de que forma piensa y exige una sociedad basta con ver los contenidos de su televisión.

-Hace un silencio y luego prosigue.-

No somos mas que una proyección televisiva creídos de tener la facultad de racionalizar y pensar avances que de cualquier modo serán regidos por nuestras acciones y se originarán por lo que somos y hacemos. Nunca extirparemos de nuestros carril cotidiano al aparato televisivo y eso lamentablemente es tristísimo por verdadero. Estamos hechos a imagen y semejanza de la televisión, y que pena me causa reconocerlo. Bueh me puse triste ahora señor, nos vemos cuando nos veamos o que el viento se encargue de hacerle llegar lo que pienso.

S1- Muy bien, adiós.

El colectivo llega, dispersa el agua que se reunía al pie del cordón de la vereda, uno de los señores se sube y el micro se pierde en el final de la calle oscura. Comienza una llovizna, el otro hombre cruza la calle, abre un paraguas y se pierde también instantáneamente bajo un manto groso de oscuridad.

Sobre el libro: Nuevos puntos de venta.

2009-09-09T20:05:00.001-07:00

Està a la venta sobre calle Corrientes en varios puestos de diarios, pero la mejor atenciòn la brinda mi amigo el peruano, que es encargado del puesto que queda en corrientes entre montevideo y parana creo, justo frente a la salida del subte.

Y en libreria "LOS Siete Locos ",En esmeralda entre corriente y lavalle, tambien amigos.

Libreria tercera Funadaciòn, esta ubicada en el barrio de once.

Queda en Sarmiento y jean jaures.

Benedetti, gracias por el fuego.

2009-06-09T15:36:00.000-07:00

Hoy murió uno de los mas grandiosos escritores uruguayos, que no es Onetti. Su nombre es Mario Benedetti, y según cuentan era un poeta elocuente que dan ganas de releer. Yo, sólo leí una novela suya que me gusto mucho, que devoré durante un viaje de plaza miserere a mercedes. Recuerdo que el tren – aunque no se el motivo exacto- se detuvo en lujan, a unos 36 Km. exactos de mercedes. Eran las 20 horas, y en la novela de Benedetti estaban todos comenzado a almorzar, mientras yo me encontraba en un banco de cemento al costado de las vías, encima de la plataforma, casi solo, disparado por la lectura hacia una seguidilla de situaciones bastante incomprensibles al principio, luego, cuando se anuncia un posible atentado en buenos aires - si no recuerdo mal era un grupo de turistas cenando en un bar en Miami o Acapulco- y todos se alteran, argentinos y uruguayos pierden la calma, prometen, se arrepienten, despotrican contra el país que estaban conociendo, contra las aerolíneas, bah así suelto no tiene sentido y resulta casi vano el intento de detallar la veracidad de esas líneas, ahí en esa estación, sobre la plataforma, sentado, casi solo. Al rato apareció el faro luminoso del tren, y me subí quizá sin haber cerrado el libro. Mi padre me esperaba en la estación. Me monté al auto, y le comenté acerca de la novelita del uruguayo, que había retirado de su biblioteca, me miró y con una mueca de complicidad coincidió con que Benedetti era un buen escritor, y Gracias por el fuego una gran novela.

Nota en El Cronista, y uuh , que gil...

2009-05-18T15:47:00.000-07:00

Arriba, un borracho Silvio Astier

Acá abajo, un pequeño lamento:
Como se me va a pasar por alto el gran Roberto¡¡¡. El medio alemán, de Villa Luro, el que no sabia de comas ni puntos, pero que tuvo una condición única, para contar el desarrollo de un adolescente porteño, y la vacuidad del pecho de un porteño en crecimiento. Que sirve para que los eruditos egresados en comunicación, evalúen con destreza adquirida en manuales todas sus obras.
Nunca necesitó manuales, ni resúmenes, dicen que en el Diario el mundo preguntaba a su compañero de sección, si tal palabra se escribía así o asa. Un perfecto genio, que le dio (como preferirían los eruditos) una nalgada en la cola a los catedráticos, esos mismos que hoy instruyen alumnos de comunicación y letras, esos mismos tipos lo dejaron al margen en un intento que Arlt hizo por ingresar a la facultad. Y a mí, que escribí un libro chiquito en todos los sentidos, y quizás muy, se me pasa por alto cuando me hacen una nota en un diario de pueblo, el decir que me instruí en la narrativa leyendo el Juguete Rabioso, Los Siete Locos, Las Aguafuertes Porteñas. A mì, que soy un mal iniciado se me escapa reafirmar el nombre de quien fue todo lo contrario al Borges aristócrata que reafirmo en esta nota que está encima de estas palabras que no son mas que un lamento por haber dejado escapar un nombre al que no le hace falta distinción de nadie menos mía, pero la nobleza obliga a decir: ¡Que gran conocedor del pueblo que te rodeaba fuiste Roberto Arlt!.

Un Dia Malo.

2009-05-18T15:26:00.001-07:00

2009-05-18T14:15:00.000-07:00

Corrientes y Callado.

2009-05-18T13:41:00.000-07:00

Una tarde, caminando por corrientes y hallándome en un estado de bienestar físico (y esto influía en mi estado de ánimo) el mundo, lo que cada uno en su universo llama mundo, estaba perfectamente en orden. Llegando a la esquina se me va el extremo derecho del labio, y sonrió. Sonreí porque estaba contento. Señores, yo, lo admito, comprendo las cosas despacio, pero cuando lo hago... soy infalible. En Riobamba escucho, eeee negro. Me doy la vuelta y un amigo, aunque parezca extraño, con los brazos abiertos me abraza, loco, leí tu libro, no sabia que habías escrito uno.

-UN PARATE-.

-Si, escribí un libro-
-Que bueno, cuando lo escribíste.-

PECHO A LA VIDA.
Si escribís un libro, cualquier idiota puede acercarse a reivindicarte porque lo has hecho, indiferentemente de quien seas, has escrito un libro, y eso te reafirma, has hechado semillas a tu alma y a dado fruto… Y lo peor de todo, poco importa lo mierda que sea tu libro, importa poco también si has decidido internarte en un calabozo literario que ha transformado una vez más tu forma de escribir, decírselo, es vano, no tan vano como ESCRIBÍR OTRO.

-He hechado semillas a mi alma y a dado frutos (jeje)- le digo.

-Aja, que bueno, lo leí, me parece interesante, bien negro y cúales son tus autores favoritos.

(Se dos cosas, la primera me la dió la calle y el haberme cruzado con varios tipos de gente, es que si admites de lleno que tu fuente la provee cierta clase de droga, estas frito, la segunda es dar un silencio de resp...)
Me interrumpió, o yo lo hice, di un silencio de reprobación a la continuidad de mi frase.
La musiquita de mi cabeza de tontera feliz resurgió, y el amigo dirigió a derecha e izquierda miradas inseguras, quizá pensó que sabía que pensaba, uuuuuu, ahí es donde si fueras real, personaje amigo/a (que no tengo) y te hubiese cruzado aquí, darías por terminado el encontronazo casual, nunca vieses leído mi libro y nos odiaríamos como nos odiamos, sin odiarnos realmente.

Todo esto lo pensé llegando a la esquina, ah dos cuadras de donde vivo, pisando las primeras veredas de CALLADO… perdón callao, me sentí, como me siento en momentos de extrema angustia.

-Puta madre- grita Ulises Lima en los detectives salvajes, " Vivimos permanentemente en el cenit del averno"

El libro se puede encontrar en las siguientes librerias:

2009-02-27T12:43:00.000-08:00

Av. Corrientes 1555 (C1042AAB) Buenos Aires

Tel / Fax: 4372-8342.

Y EN

Librería Del MÁRMOL Lavalle 2015.

Ciudad Autónoma de Buenos Aires

Teléfono y fax: 4372-6065

libros@libreriadelmarmol.com.ar

http://www.libreriadelmarmol.com.ar/

En Mercedes, en su mejor libreria:

CHELEN LIBROS

Calle 24 Nro.617

Mercedes (6600) - Bs.As.

Argentina

Tel/Fax.(54-1)02324-434007

Como conseguir el libro.

2009-02-24T11:01:00.000-08:00

El precio es de $ 15

El libro se puede pedir llamando al : (011)- 1543990104.

O contactandote a la siguiente dirección de mail:

benitez.juanezequiel@gmail.com

Tristezas de un doble A. -sobre el libro-

2009-02-24T09:49:00.000-08:00

Tristezas de un doble A, es la reunión de 8 relatos, escritos uno detrás del otro. La connivencia la ejerce un personaje que camina por todos los relatos por haber sido aprisionado, -bien se lee al principio- por un "maldito escritor de historias", y se encuentra atrapado en esa "terrible cárcel de papel".Es alguien, con mucho de tristeza pero con bastante determinación, tras un tiempo demasiado prolongado y angustioso, decide relatar en detalle ese estado de esclavitud. Intenta, entre jovial y melancólico, progresar hacia su propia auto aniquilación, pero no se lo permite en ningún momento, sabe que las tristezas como el tiempo desaparecen, y encerrarse con tranca dentro de si mismo es un viaje para adentro, y que para salir del infierno, es preciso atravesarlo.Estos relatos trasladan al lector, a una región que visita raras veces, todos habitamos una soledad infinita, y omitirla es cortarle al anuncio del dolor el viaje al cerebro.Es el primer libro de este autor joven, Juan Ezequiel Benitez, intenta mezclar la belleza y revelación de los sueños. En algunas paginas, con ráfagas de lucidez sobrenatural, el personaje A.... deja notar un carácter activo y una definida vocación solitaria, encuentra personas con las que hablar, pero es él mismo, siendo atacado por una de sus múltiples personalidades, e intentando con ellas acordar el regreso a la realidad.La lectura de Tristezas..., es inmiscuirse en terrenos conocidos y algo pantanosos, pero también es leer soluciones graciosas, enredos con soluciones arteras. El autor parece estar diciendo que no se puede huir, que si huyes una vez, huirás para siempre.

J.L.O