Fallas de Inteligencia

26/5/ 2009

Lo mismo de siempre. Sólo que hoy, es algo distinto a como es siempre. Comentaré el porque.
Hoy me levanté pasado el mediodía, como el resto de los días de la semana. No, estoy confundido, hoy es un día idéntico a los otros, salvo porque mas o menos a las siete de la tarde me masturbé, y no lo había hecho en toda la semana. Estaba muy excitado, aunque creí que iba a disfrutar más, pero me equivoqué. Mas tarde cociné dos presas de pollo y unas papas fritas, generé un escándalo terrible cerca de las once de la noche en la cocina. El pollo a la plancha parece estar friéndose, contrariamente a como debería suceder las papas se cocinaron como si estuviesen asándose en la parrilla.
Ahora que me acuerdo de lo que me pidió caro, o lo que le pedí que me pidiera, me río. No escribí ni una puta hoja, es que me late a que nunca voy a poder terminar nada en la vida, es decir no creo tener fuerzas ni entusiasmo suficiente para lograr concluir una novela o algún buen cuento, me convenzo de esto aún mas cuando pienso en las caras de mis conocidos al saberme aún detrás de algún pequeño éxito literario, absurdo, ni ellos nunca lo creyeron, ni yo nunca lo ansié, entonces ¿porque pienso en esto? no se, como tampoco se porque pienso en mis conocidos, lo único que se con seguridad ahora es que la masturbación no hace bien, incluso me siento en condición de afirmar que es la práctica mas dañina que nosotros como humanos podemos realizar.
¿Cuando escribir?.

Sabes Grenouille... si hay un Dios se te parece.

Atentos Jean Bauptiste Grenouille saluda en la plaza del pueblo, donde iba a ser decapitado, acusado de una decena de crímenes. Atentos, la adulación de los miles que fueron a verlo morir se hace cada vez mas intensa; ahora él arroja un pañuelo con el resultado de todas las muertes. La seda danza en el aire por el viento y alcanza a todos los presentes, Jean Bauptiste logra enamorarlos, los magnetiza con su fragancia mientras escucha el murmullo del cielo y contempla el acto divino hablando por lo bajo consigo mismo.
Ahora se sumerge en un tortuoso recuerdo, piensa en esa mujer que sometió a la muerte para mejorar el olor de su genio. Atento, ahora los ve, ya no es el genio obseso, ahora a descendido de las alturas, se postra en el escenario central y la imagen le arranca lagrimas. Junta los párpados y eleva las manos, el filo de una espada le señala el pecho, su portador cae de rodillas y lo rodea con los brazos. Ahora todos absolutamente fueron con la piel desnuda de vuelta a sus hogares.
Atentos, Jean Baptiste Grenouille conciente de merecer castigo decide morir, elige derramar sobre su cuerpo todo el contenido del pequeño envase. Todos quienes lo alcanzaron lo hicieron fuertemente hasta hacerse de una parte del asesino muerto, atentos, la ultima gota y el frasco han quedado olvidados, ahora, ya tarde, la gota cae de nuevo en tierra segura de su triunfo, feliz de su olvido.


El rostro de mi enemigo.

Es oscuro, opaco. Vive odiándome por ser distinto y tener el coraje de estar sólo, la vida suya me han dicho no vale nada en comparación con la mía. Su vida está destinada a destrozar mi vida y eso, lógicamente lo somete a planes riesgosos, al borde del abismo.
El puto rostro de mi enemigo, es ambiguo. Casi no se distingue del mío. Dicen que descansara en paz recién el día en que yo muera o que mi tristeza sea profunda e irrecuperable, pero a nada temo, antes era yo uno y ahora soy otro:
El escritor de los cielos, el perdón. Lo mal que escribes. Lo bueno del mundo, el infierno sedado, la cama desecha, la tristeza de un rostro que quieres. El ojo permanente de amenaza en los otros. La paranoia, esquiva y misteriosa. Un nuevo destino, el ámbito de la sociedad secreta. La determinación, el camino nuevo. La mentira de querer ser quien no eres. El profundo respeto por la gente querida. Otra vez la mentira. Tu alma de aventura, mi alma de aventura. Lo trillado, la falta aguda de ingenio. El querer hacer lo que no te sale. La mentira, el miedo, el anonimato, la cara, careta, la inicial de tu nombre, el polvo brillante, la lucidez de la muerte. Un golpe en la mesa. mil millones de palabras, mil millones de escritores, varios miles de historias bien hechas, el sonido a muerte, y el infierno de la lectura.

A Felicidade.

Esta es la nota que Saberio Canto abandonó en una mesa en el bar G, el Martes 29 de agosto de 2007.


Recuerdo esa sonrisa, que entre paralizante y armónica maleaba y rendía como un general al teniente que porta la derrota
de la tropa; después de tantos meses que fueron años, le vuelvo a mirar fijo esa minúscula mueca que aún me otorga en la congelada imagen de una fotografía. Hoy, que reúno a todos dentro mío para que vean que sí, que puedo recordar con amor a alguien, hoy, que me miro los pies y hablo con una maga, hoy, hoy la recuerdo, y recuerdo cuánto le quería cuando la quería, hoy, que ya se acaba, hoy me trenzo en una lucha feroz con la marcha lenta del tiempo, que me pone delante del conjunto de cosas que perdí cuando la perdí; ese tiempo feroz, falto de contemplación, me hace escucharte diciéndome que a pesar de todo me seguía riendo; una copa de licor se agota y me gobierna, juntan fuerzas el hoy y el poder melancólico del alcohol y me hacen tenerla aquí, cerca , quitándole a esa daga filosa que partió a la mitad la traza que nos unía, el último espacio alejado con sangre de mis lagrimas, que en este recuerdo nocturno y ebrio, sigue corriéndose por el viento hacia un lado y otro, y yo allí, del otro lado de ese trazo forzado que diste, mirando la sombra que dejaste cuando partiste aquello en dos mitades, mirando tu sombra que se queda aún, para reírse de mi. Y yo aquí. Hace segundos, días, hace una y otra vez una maquina que recrea siempre, esos instantes pequeños en que dejaste indeleble tu marca en mi.



Al pasar: A los alien.. que ofendí, perdón.

"El vicio de la extrañeza"

Considero que cuando no se tiene nada que decir, lo mejor es no decir nada. Soy muy malo escribiendo y por lo que a mi respecta, me cago en los que escriben bien.
Hoy por hoy cualquiera hace poesía poniendo un verso debajo de otro; como el lunático ese consagrado a una obsesión que ojalá lo conduzca al borda o el erudito que utiliza en cada “posteo” –paa que asco- una ristra de palabras que impulsadas a lo extravagante cuentan sus luctuosas complicaciones sociales.
Curiosamente tipos como estos, han tenido que vivir a base de tranquilizantes para llevarse bien con la vida, y cuando descubren su temeridad, intentan dejar establecido su prestigio (¿?) en “posteos” que saben son el ardid para seducir a sus fieles (¿?) lectores. El loco puro bla bla (un auténtico ridículo) dice lo peor que puede decir de sus poemas: que son buenos. Al otro lo imagino, clavando sus ojos académicos en su computadora narrando meticulosamente como se lo comen las penas, o como es que el destino lo ha designado como portador de la palabra divina. Da bronca leer como reniega de los universitarios siendo el uno de esa casta aborrecible. O donde creen que sobrecargo estéticamente sus sentimientos sino? en la tropero Moreira?, vea sopa de letras voy a respetarlo enserio cuando trabaje en cosas que valgan la pena y deje de jugar al Werther, que hasta el mas bruto se da cuenta que su modestia es fingida.
Por otra parte sí creo tener algo para decir: Estoy harto de los burgueses menores.

“No juegues con las palabras amiguito, puede costarte mas de lo que puedas pagar”.-
Charles Bukowski

Azar

¿Y eso donde se esconde?.
Se esconde allá, detrás de la noche. Ahora lo ves?
Ahora lo veo.
¿Ahora?
Ya no.

Busqué y busqué, lo volví a hallar cuando lo escuché nombrar de nuevo.

No valla a cometer el error de pensarlo de igual forma siempre, si lo hace se le hará cada vez más complicado volver a encontrarla.
Ajá. Cambia de apariencia la hija de puta, parece no estar.
No, ¡ni vemos sus huellas!. Esto continúa mí amigo, a cada uno nos está misteriosamente reservado una cierta composición.

Sírveme de guía- gritaba un fiel, de rodillas delante de la imagen..

¿Ve a ese hombre cuyo fin no se alcanza a distinguir?
Si
Bueno, está busca el absoluto con simples oraciones.
¿Y?
Y que es absurdo.
¿Porqué, cada cual no tiene un método?
Sí, y deduzco que pretende hacerme ver, el positivismo del señor Popper y su virtuoso método de falsación , verdad?
Leí a Popper. Confío en su teoría al punto de poder omitirla, su éxito radica en poder hacerla a un lado en cualquier momento, además, sus frases y teorías tienen enorme importancia en este período critico de mí vida.

-Bien. Entonces sabrá que sigue.
-Correr todo hacia otro lugar, y esperar que nos aborde de nuevo, como ya lo ha hecho otras veces. Se lo dije hace mucho, y se lo vuelvo a decir: el optimismo hoy día, es un acto revolucionario. Y eso es todo.